— Proszę wykreślić ją z testamentu.
W gabinecie notariusza zapadła tak głęboka cisza, że wyraźnie słyszałam jednostajne tykanie wiszącego na ścianie zegara. Każda kolejna sekunda zdawała się trwać dłużej niż poprzednia.
Ojciec nawet nie odwrócił głowy w moją stronę. Mówił spokojnie, niemal bez emocji, jakby nie decydował właśnie o losach własnej córki, lecz prosił o poprawienie drobnej pomyłki w jakimś dokumencie.
— Piotrze Nikołajewiczu — odezwał się ostrożnie notariusz. — Dokument został już sporządzony. Dzisiaj mamy go jedynie odczytać. Nie można w tej chwili zmienić zawartej w nim woli.
Ojciec zacisnął usta.
— W takim razie proszę potraktować to jako moje ostateczne słowo — odparł chłodno. — Ta córka nie dostanie już ode mnie niczego.
Przy stole siedzieli również mój młodszy brat Artiom, jego żona Swietłana oraz nasza ciotka Zina. Spojrzałam na brata i zauważyłam na jego twarzy krótką, triumfalną satysfakcję. Najwyraźniej właśnie na taki moment czekał.
Nie próbował nawet tego szczególnie ukrywać.
— Dlaczego nic nie mówisz? — rzucił złośliwie. — Teraz już rozumiesz, że nigdy nie byłaś ulubienicą?
Nie odpowiedziałam.
Zamiast wdawać się w kłótnię, spokojnie otworzyłam teczkę, którą przyniosłam ze sobą. Wyjęłam z niej tylko jedną kartkę i położyłam ją przed notariuszem.
— Sądzę, że najpierw powinien pan na to spojrzeć.
Notariusz założył okulary. Przez chwilę czytał dokument, przesuwając wzrokiem po kolejnych linijkach. W pewnym momencie jego wyraz twarzy wyraźnie się zmienił.
Podniósł wzrok na mojego ojca.
— Piotrze Nikołajewiczu… wie pan o tym?
— O czym mam wiedzieć? — zapytał ojciec, marszcząc brwi.
Notariusz niczego nie wyjaśnił od razu. Po prostu odwrócił dokument i przesunął go w jego stronę.
Był to aktualny wypis z rejestru nieruchomości.
I właśnie w tej chwili rozmowa przestała przebiegać według scenariusza, który najwyraźniej przygotowali sobie mój ojciec i brat.
Przez całe życie wiedziałam, że brat jest ważniejszy
Mam na imię Katarzyna i mam 43 lata. Nigdy nie byłam ulubionym dzieckiem mojego ojca. Nie potrzebowałam wielu lat, żeby to zrozumieć.
Po odejściu mamy cała jego uwaga praktycznie skupiła się na synu. Ojciec miał na to swoje niezmienne wytłumaczenie:
— On jest mężczyzną. Jemu będzie trudniej się przebić, dlatego potrzebuje wsparcia.
W praktyce oznaczało to, że kiedy Artiom czegoś potrzebował, ojciec natychmiast szukał sposobu, żeby mu to zapewnić.
Kiedy mój brat chciał mieć pierwszy samochód, ojciec sprzedał garaż należący do mamy. Gdy Artiom postanowił rozpocząć własną działalność, ojciec zaciągnął kredyty, żeby mu pomóc.
Interes się nie udał.
Nie zmieniło to jednak podejścia ojca. Zamiast pozwolić synowi samodzielnie zmierzyć się z konsekwencjami, po raz kolejny zaczął wyciągać go z długów.
Ja żyłam zupełnie inaczej.
Skończyłam studia, ciężko pracowałam jako architekt, a później otworzyłam własne biuro projektowe. Nauczyłam się polegać przede wszystkim na sobie. Nie oczekiwałam pieniędzy ojca i nie budowałam swoich planów na przyszłym spadku.
Mimo to trudno było spokojnie patrzeć, jak majątek gromadzony przez rodziców przez lata stopniowo znika, ponieważ Artiom ciągle miał nowe potrzeby, pomysły i problemy finansowe.
Dom miał kiedyś należeć do nas obojga
Rodzice kupili nasz rodzinny dom jeszcze w latach dziewięćdziesiątych. Mama przeznaczyła na niego pieniądze pochodzące z mieszkania babci, natomiast ojciec później dobudował drugie piętro.
Przez wiele lat powtarzał jedno zdanie:
— Dom zostanie dzieciom. Po równo.
Nie prosiłam go o taką deklarację. Sam mówił o tym tyle razy, że zaczęłam uważać ją za oczywistą.
Wszystko zaczęło się zmieniać po ślubie Artioma.
Jego żona, Swietłana, szybko znalazła wspólny język z ojcem. Coraz częściej pojawiał się przy tym argument, że dzielenie rodzinnego majątku nie ma sensu.
— Po co dzielić? — przekonywała. — Niech dostanie ten, kto bardziej tego potrzebuje.
Nietrudno było się domyślić, kogo miała na myśli.
Z czasem ojciec przestał ze mną rozmawiać o przyszłości domu. Gdy próbowałam wrócić do tematu, zmieniał rozmowę albo odpowiadał wymijająco.
Nie naciskałam. Miałam własne życie i własną pracę. Nie chciałam prowadzić rodzinnej wojny o nieruchomość.
Do czasu pewnej przypadkowej rozmowy z sąsiadką.
— Katia, a dlaczego przy waszym domu kręcą się inżynierowie katastralni? — zapytała mimochodem.
To jedno zdanie wystarczyło, żebym zaczęła się zastanawiać, co właściwie dzieje się z rodzinnym majątkiem.
Zamówiłam wypis z rejestru.
To, czego się dowiedziałam, potwierdziło moje obawy.
Osiem miesięcy wcześniej ojciec, nic mi nie mówiąc, przepisał połowę domu na Artioma.
Ale to nie ta informacja była najważniejsza.
Dokumenty pokazywały bowiem coś jeszcze. Warsztat, garaż oraz działka, na której się znajdowały, miały zupełnie inny status prawny, niż sądził mój ojciec.
