Popuga, który pojawił się bez pytania
W tym samym czasie Kostia przywiózł od swojej matki papugę.
Ptak był kolorowy, hałaśliwy i miał żółty czubek. Nie należał do tych spokojnych zwierząt, które siedzą cicho w klatce. Reagował na każdy ruch, każdy podniesiony głos i każdą gwałtowniejszą rozmowę.
Kostia nazwał go własnym imieniem — Kostik.
Wiera dowiedziała się o całej sprawie właściwie dopiero wtedy, kiedy papuga znalazła się w mieszkaniu.
— Po co nam papuga? — zapytała.
— Matka nie może już się nią zajmować. Dzieci się ucieszą.
— Dzieci się jej boją. Ona gryzie.
— Przyzwyczają się. Nie mogą przecież przyzwyczajać się wyłącznie do krzyków mamusi.
Wiera znieruchomiała.
Te słowa nie zabrzmiały jak przypadkowa złośliwość wypowiedziana w emocjach.
Trafiły zbyt precyzyjnie.
Jakby Kostia dokładnie wiedział, gdzie uderzyć, aby najbardziej zabolało.
— Powtórz, co powiedziałeś.
— Powiedziałem to, co powiedziałem. Ostatnio ciągle wybuchasz bez powodu. Może powinnaś pójść do specjalisty?
Wiera poczuła, jak narasta w niej złość.
— Może ty powinieneś zacząć robić to, o co cię proszę, żebym nie musiała powtarzać dziesięć razy?
Kostia natychmiast zmienił wyraz twarzy.
Stał się spokojny. Niemal demonstracyjnie spokojny.
— Widzisz? Znowu krzyk. Ja rozmawiam normalnie, a ty…
— A ja co?
— Nic. Po prostu obserwuję.
Sposób, w jaki wypowiedział ostatnie słowo, sprawił, że Wierę przeszedł chłód.
Nie przestraszyła się samego Kostii.
Przestraszyła się tego, co mogło kryć się za słowem „obserwuję”.
Brzmiało inaczej niż zwykła uwaga małżonka zmęczonego kłótnią.
Brzmiało jak część czegoś większego.
Jakby Kostia od dawna patrzył na ich codzienne konflikty nie jak na problemy do rozwiązania, lecz jak na materiał, który można później wykorzystać.
W rogu pokoju siedział na żerdzi Kostik.
Papuga patrzyła na nich okrągłymi oczami, przechylając głowę z jednej strony na drugą.
Nagle odezwała się głośno i wyraźnie:
— Głupia! Głupia!
Była to najwyraźniej fraza, której nauczyła się wcześniej.
Kostia parsknął cicho.
Wiera nie odpowiedziała.
Odwróciła się i wyszła z pokoju.
Tego samego wieczoru zadzwoniła do matki.
Nie chciała dłużej rozmawiać z nikim przez telefon o tym, co działo się w domu. Po raz pierwszy miała poczucie, że musi zacząć uważać nie tylko na słowa Kostii, ale nawet na sposób, w jaki sama opisuje sytuację.
— Mamo, muszę z tobą porozmawiać. Nie przez telefon. Możesz przyjechać?
Tamara Iwanowna nie zaczęła wypytywać.
Nie próbowała od razu zgadywać, co się stało.
— Jutro będę — odpowiedziała.
W jej głosie było coś, czego Wiera w tej chwili potrzebowała najbardziej: spokojna, niezachwiana pewność.
