— Nie przelałaś mi pieniędzy. Polina, czy z tobą wszystko w porządku? — głos Mariny Nikołajewny w słuchawce był tak ostry, jakby teściowa nie dzwoniła, lecz próbowała wyważyć drzwi. — Piąty już minął. Mam cię prosić o jałmużnę?
Polina stała przy oknie w niewielkiej kuchni biurowej i patrzyła na szary styczniowy dziedziniec. Przy krawężnikach leżały brudne zaspy, chodniki pokrywał piasek i środek przeciw oblodzeniu, a spod butów ludzi przechodzących przez bramę dobiegał charakterystyczny chrzęst. Po świętach miasto wydawało się szczególnie zmęczone i rozdrażnione, jakby nikt tak naprawdę nie odpoczął, tylko czekał, aż znów będzie można się z kimś pokłócić.
— Marino Nikołajewno, proszę tak do mnie nie mówić. Po prostu… — Polina nabrała powietrza, żeby nie stracić panowania nad sobą. — Na razie nie będę robiła przelewów.
— „Na razie”?! — teściowa aż się zachłysnęła. — Ty siebie słyszysz? Z czego mam żyć? Z emerytury? Z tych groszy?
— Teraz uruchamiam własną działalność. Razem ze Swietą wynajmujemy lokal, czeka nas remont i zakup wyposażenia. Potrzebuję wszystkich pieniędzy w obrocie. To rozwiązanie tymczasowe.
— Tymczasowo to może się przepalić żarówka! A ty mi tu wyskakujesz z jakimś biznesem. Pomyślałaś w ogóle o rodzinie? O mężu? O jego matce?
Polina mocniej przycisnęła telefon do ucha, jakby w ten sposób mogła zatrzymać słowa, które cisnęły jej się na język.
— Pomyślałam. O rodzinie i o mężu też. Przez dwa lata przelewałam pani piętnaście tysięcy. Regularnie. Bez przypominania.
— I co z tego? — Marina Nikołajewna gwałtownie wypuściła powietrze. — Myślisz, że skoro przez dwa lata dawałaś pieniądze, to teraz możesz mnie zostawić? Jesteś mi coś winna, Polina. Weszłaś do rodziny. Do mojej rodziny. Wiesz, że sama wychowałam Paszę.
— Wiem.
— A teraz wciągasz go do swojego życia i zachowujesz się, jakbym była tam zbędna! Owinęłaś go sobie wokół palca. Przecież on nawet słowa przeciwko tobie nie powie.
Polina spojrzała na zegarek. Przerwa obiadowa dobiegała końca. Za drzwiami ktoś zatrzasnął lodówkę, a w korytarzu unosił się zapach kawy rozpuszczalnej i skórki mandarynki.
— Marino Nikołajewno, nie zamierzam się kłócić. Informuję tylko, że przez jakiś czas przelewów nie będzie.
— A leki? A rachunki? Mam chodzić po sąsiadach i prosić o pieniądze?
— Pasza może pani pomóc — odpowiedziała Polina i sama usłyszała, jak chłodno zabrzmiały jej słowa. — Jest pani jego matką.
— O, tylko nie to! — pisnęła teściowa. — A ile on zarabia? Pracuje w fabryce, dostaje grosze! To ty jesteś wielką menedżerką. Obcasy, dobra pensja…
Polina zamknęła oczy. W środku narastała znajoma złość. Nie gwałtowna i wybuchowa, lecz ciężka i lepka niczym brudny śnieg przy krawężniku.
— Muszę wracać do pracy.
— Oczywiście. Praca jest dla ciebie najważniejsza. — Marina Nikołajewna ściszyła głos, lecz jej szept zabrzmiał jeszcze bardziej obraźliwie. — Zapamiętaj jedno: jeśli nie pomagasz matce swojego męża, to znaczy, że jesteś obca.
Polina bez słowa zakończyła połączenie. Ekran telefonu zgasł, lecz przez dłuższą chwilę nadal trzymała aparat w dłoni, jakby był rozgrzany.
Rozmowa z Pawłem
Godzinę później wyszła z biura. W styczniu o tej porze było już ciemno. Na przystanku wiatr przenikał przez ubrania, a ludzie stali w milczeniu, wpatrzeni w ekrany telefonów. W marszrutce Polina słuchała drżącego lusterka kierowcy i myślała tylko jedno: „No dobrze. Teraz się zacznie”.
W domu było ciepło i pachniało smażoną cebulą. Paweł stał przy kuchence w T-shircie i starych domowych spodniach.
— Cześć — powiedziała Polina, zdjęła buty i bez zdejmowania kurtki weszła do kuchni. — Dzwoniła twoja mama.
Paweł się nie odwrócił, ale jego ramiona natychmiast się napięły.
— Znowu?
— Tak. I żebyśmy mieli jasność: powiedziałam jej, że wstrzymuję przelewy.
— Polina… — wreszcie odwrócił się w jej stronę. — Prosiłem cię, żebyś powiedziała to delikatnie.
— Powiedziałam delikatnie. Ona do mnie delikatnie nie mówiła.
Paweł westchnął jak człowiek, który z góry zna zakończenie całej historii.
— Co mówiła?
— Że jestem obca. Że ją porzuciłam. Że tobą steruję. Pełny zestaw.
— No wiesz, ona… — machnął ręką. — Przyzwyczaiła się.
— Pasha, „przyzwyczaiła się” można powiedzieć o piciu herbaty bez cukru. Tutaj chodzi o to, że ktoś krzyczy na mnie, jakbym go okradła.
Paweł usiadł naprzeciwko i postawił talerze na stole.
— Porozmawiam z nią.
— Nie. Nie chcę, żebyś mówił: „Mamo, tylko się nie denerwuj”. Albo postawisz jej granicę, albo zrobię to sama. A wtedy może ci się nie spodobać sposób, w jaki to zrobię.
Spojrzał na żonę uważnie. Nie wyglądał na urażonego, raczej na zmęczonego.
— Jestem po twojej stronie. Tylko… ona jest sama. Jest jej ciężko.
— A mnie jest łatwo? — Polina sama się zdziwiła, jak szybko podniosła głos. — Pracuję, haruję, próbuję uruchomić salon, a zamiast wsparcia dostaję awantury.
— Sama zdecydowałaś się na ten salon — powiedział cicho Paweł.
— Tak, sama. Ale to nie znaczy, że wszyscy mogą mnie zjadać żywcem.
Zapadła cisza. W kuchni tykał zegar, a za oknem ktoś zgarniał łopatą śnieg z asfaltu.
— Swieta dzwoniła? — zapytał Paweł, próbując zmienić temat.
— Tak. Jutro jedziemy oglądać lokal.
— No to… dobrze. Powodzenia.
Uśmiechnął się, ale natychmiast spuścił wzrok.
Polina to zauważyła.
— Co jest?
— Nic.
— Pasha, twoje „nic” masz wypisane na twarzy wielkimi literami.
Paweł zaczął grzebać widelcem w jedzeniu.
— Po prostu myślę… a jeśli się nie uda?
— Jeśli się nie uda, poradzimy sobie. Ale jeśli teraz nie spróbuję, nie wybaczę sobie. Od dwóch lat wszystko kręci się wokół „a jeśli”: a jeśli mama się obrazi, a jeśli ty się zdenerwujesz, a jeśli ludzie coś powiedzą. Dość.
Paweł skinął głową, lecz Polina widziała, że wcale nie chodzi mu tylko o niepewność związaną z biznesem.
Teściowa przychodzi bez zapowiedzi
Trzeciego dnia, w sobotę, Polina wróciła z oglądania lokalu zmarznięta, z torbą pełną dokumentów i zaczerwienionymi od zimna policzkami. Wtedy zadzwonił domofon.
— Otwórz — odezwał się znajomy kobiecy głos. — To ja.
Polina znieruchomiała. Paweł był pod prysznicem. Spojrzała na domofon, potem na drzwi i w końcu nacisnęła przycisk.
Minutę później Marina Nikołajewna stała już w przedpokoju, w puchowej kurtce z mokrym dołem i z miną osoby, która nie przyszła do syna i synowej w odwiedziny, ale na konfrontację.
— No, witaj — powiedziała, po czym bez pytania weszła głębiej. — Porozmawiamy.
— Porozmawiamy — odpowiedziała spokojnie Polina, choć serce waliło jej jak młotem. — Tylko bez przedstawienia.
— Przedstawienie dopiero zobaczysz. Myślisz, że niczego nie rozumiem? Odcinasz nas. Chcesz mieć Paszę wyłącznie dla siebie.
Polina oparła się o framugę i skrzyżowała ręce.
— Po co pani przyszła? Żeby przekonać mnie, że jestem złą osobą?
— Przyszłam powiedzieć ci wprost: nie masz prawa przestać mi pomagać. Jesteś częścią rodziny. Masz obowiązek.
— Obowiązek? A kim pani jest, żeby mi mówić, co mam obowiązek robić?
— Jestem matką twojego męża!
— A ja jestem żoną pani syna. To nie oznacza, że mój portfel należy do pani.
Twarz Mariny Nikołajewny poczerwieniała.
— Właśnie! Pieniądze, pieniądze! Wszystko przeliczasz na pieniądze. A ja całe życie…
— Ja patrzę na czyny — przerwała jej Polina. — A pani przyszła tutaj, żeby wywierać na mnie presję.
— Presję?! Proszę cię jak człowiek! Jest mi ciężko!
— Gdyby pani prosiła jak człowiek, rozmawiałaby pani spokojnie. Tymczasem od progu słyszę, że „mam obowiązek”. Ma pani emeryturę i mieszkanie. Może pani także poszukać dodatkowego zajęcia choćby na kilka godzin, skoro jest pani w stanie normalnie funkcjonować.
— Ty będziesz mi teraz mówić, jak mam żyć?
— Jeśli przychodzi pani rozkazywać mi w moim mieszkaniu, to tak.
— W twoim mieszkaniu? — teściowa prychnęła. — Jesteście rodziną. Wszystko jest wspólne.
— Nie. To mieszkanie kupiłam przed ślubem za własne pieniądze. Albo zacznie pani mówić normalnie, albo pani wychodzi.
Marina Nikołajewna przez chwilę ciężko oddychała. Potem jej ton niespodziewanie się zmienił.
— Polina… jesteś mądrą i ładną kobietą. Powinnaś rozumieć, że o mężczyznę trzeba dbać. Pasza jest delikatny. Łatwo go złamać. Jeśli teraz staniesz mu na drodze… odejdzie. Do mnie.
— Jest dorosłym człowiekiem — odpowiedziała Polina, czując, jak zimnieją jej dłonie. — A to brzmi jak groźba.
— To nie groźba. To prawda. Jeśli nie chcesz pomagać matce swojego męża, jesteś obca. A skoro jesteś obca mnie, to dla mojego syna też możesz nią być.
Polina powoli podeszła do drzwi i otworzyła je na oścież.
— Proszę wyjść.
— Co?
— Proszę wyjść, Marino Nikołajewno. Teraz.
— Czekam na syna!
— Może pani czekać na niego u siebie. Albo na klatce schodowej.
Teściowa chwyciła torebkę i zaczęła zakładać kurtkę, mamrocząc coś o niewdzięczności. Polina nie odpowiadała. Trzymała drzwi otwarte, dopóki kobieta nie wyszła.
Paweł wyznaje prawdę
Kiedy Paweł pojawił się w kuchni z mokrymi włosami, wyglądał na zaskoczonego.
— Kto był? Coś słyszałem…
Polina odwróciła się do niego. Jej oczy były suche, lecz głos drżał.
— Twoja mama. Zrobiła awanturę. Powiedziała też, że odejdziesz ode mnie do niej. Że jestem dla ciebie obca.
Paweł opadł na krzesło.
— Boże…
— Pasha, ja już tak nie mogę. Albo ty stawiasz temu kres, albo zrobię to ja. Tylko wtedy nie będzie już rozmowy. Będzie wojna.
Milczał. W jego ciszy było jednak coś więcej niż tylko strach przed matką. Polina dostrzegła w nim także wstyd.
— Polina… chciałem ci coś powiedzieć.
— Co?
— Tylko nie krzycz, dobrze?
— Nie przeciągaj tego.
Paweł przełknął ślinę.
— Pomagałem jej. Nie tylko z tych pieniędzy, które ty przelewałaś. Czasem wysyłałem coś jeszcze z naszego konta. Po trochu. Żeby się nie denerwowała. Raz wziąłem też raty na leki, bo mówiła, że źle się czuje, ma ciśnienie i potrzebuje ich natychmiast.
Polina powoli usiadła.
— Z naszego konta? Bez rozmowy ze mną?
— Bałem się, że się zdenerwujesz. I tak jesteś zmęczona. Myślałem, że to drobiazg. Pięć tysięcy, siedem, potem dziesięć… Chciałem to wszystko spłacić. Naprawdę. Ale doszły odsetki i… wpakowałem się w kłopoty.
Polina patrzyła na niego i sama nie wiedziała, co czuje mocniej: zranienie czy zimny strach.
— Ile?
— Polina…
— Ile, Pasha?
— Siedemdziesiąt osiem. Teraz już mniej, bo spłacam. Ale dzisiaj dostałem wiadomość o zaległości w jednej racie. Myślałem, że zdążę przed wypłatą.
Polina wzięła jego telefon i otworzyła aplikację bankową. Palce miała sztywne. Na ekranie widniały kolejne przelewy, płatności w aptece, doładowania i zobowiązanie ratalne. Było też kolejne, dotyczące sprzętu gospodarstwa domowego.
— A to?
Paweł pobladł.
— Dla mamy. Lodówka. Stara się zepsuła.
— Naprawdę wziąłeś lodówkę na raty, kiedy odkładamy pieniądze na uruchomienie firmy?
— Myślałem… że to przecież nic takiego. To moja matka.
Polina patrzyła na niego tak, jakby pierwszy raz naprawdę zobaczyła człowieka, z którym mieszkała. Łagodnego, dobrego, znajomego, a jednocześnie zdolnego miesiącami kłamać tylko dlatego, że tak było łatwiej.
— Teraz porozmawiamy jak dorośli. Bez „myślałem” i bez „to moja matka”. Nie chodzi o lodówkę. Chodzi o to, że zdecydowałeś się potajemnie wydawać nasze pieniądze, byle tylko nie być złym synem. A mnie pozwoliłeś zostać tą złą.
— Nie chciałem…
— Chciałeś. Po prostu bez wypowiadania tego na głos. Ubieraj się. Jedziemy do twojej mamy. Teraz.
