„Kim jesteś?” – mruknął Miller, obserwując sposób, w jaki trzymałem broń – palce ułożone idealnie, postawa idealna, oczy skanujące otoczenie.
„Powiedział mi, żebym zniknął, bo mnie pochowa” – powiedziałem, patrząc na Richarda, który zwijał się z bólu na ziemi. „Nie wiedział, że spędziłem trzydzieści lat, decydując, kto zostanie pochowany, a kto będzie trzymał łopatę. Dziś trzymam jedno i drugie”.
Wolną ręką sięgnąłem do kieszeni kamizelki i rzuciłem Millerowi skórzany portfel.
Złapał ją. Otworzył.
Jego twarz zbladła. Spojrzał na złotą odznakę. Spojrzał na dowód osobisty, na którym znajdowały się kody dostępu do najwyższego poziomu.
„Agencja Wywiadu Obronnego” – przeczytał Miller na głos. „Dyrektor Operacyjny. Emerytowany”.
„I obecnie reaktywowane zgodnie z protokołem awaryjnym” – skłamałem. „Mężczyźni otaczający ten dom nie są twoimi zastępcami, Miller”.
Jak za dotknięciem czarodziejskiej różdżki odgłos burzy się zmienił.
To już nie był grzmot. To był rytmiczny szum wirników.
Błyski reflektorów rozbłysły z nieba, oślepiając wszystkich przez rozbite szkło. Z powietrza dobiegał głos, wzmocniony przez głośnik.
„Tu ekipa ratunkowa FBI. Dom jest otoczony. Rzućcie broń i natychmiast opuśćcie budynek”.
Nie zadzwoniłem po prostu do wydziału cyberbezpieczeństwa. Zadzwoniłem do starego przyjaciela, który był mi bardzo winien: zastępcy dyrektora Gordona z FBI. Powiedziałem mu, że mam do czynienia z terrorystą krajowym. Trochę to naciągane, ale wywołało sensację.
Miller upuścił broń. Upadła na ziemię z metalicznym brzękiem.
„Nie wiedziałem” – wyjąkał Miller. „Nie wiedziałem”.
