Etap siódmy. Sąd i wielkie zdziwienie
Na pierwszą rozprawę Oleg przyszedł bardzo elegancki.
Nowy garnitur.
Świeża fryzura.
Teczka pod pachą.
Wyglądał jak człowiek przekonany, że wystarczy właściwie przedstawić historię, aby odzyskać wszystko, co sam uznawał za swoje.
Domagał się unieważnienia transakcji dotyczących mieszkania oraz daczy, podziału biznesu i wypłaty rekompensaty za lata „nieodpłatnej pracy przy rozwoju klinik”.
Jego prawnik mówił długo i pewnie.
Potem wstała Tatiana Siergiejewna.
Przedstawiła notarialne zgody Olega na zawarte transakcje.
Dokumenty bankowe potwierdzające źródło pieniędzy.
Umowę o pracę, na podstawie której otrzymywał wynagrodzenie w klinice.
Dokumentację z kontroli wewnętrznej przeprowadzonej przed jego zwolnieniem.
Korespondencję z dostawcami, w której Oleg domagał się osobistych korzyści.
Na końcu wyjęła dokumenty dotyczące kredytu na pięć milionów.
Sędzia spojrzała na Olega znad okularów.
— Podpis małżonki w umowie poręczenia został uznany za podrobiony?
— Przeprowadzono ekspertyzę — odpowiedziała Tatiana Siergiejewna. — Opinia znajduje się w aktach.
— Materiały zostały przekazane organom ścigania?
— Moja klientka na razie powstrzymała się od złożenia zawiadomienia, licząc na uregulowanie skutków w postępowaniu cywilnym.
Słowa „na razie” zabrzmiały szczególnie wyraźnie.
Oleg zrozumiał.
Na następnym posiedzeniu jego żądania były już znacznie skromniejsze.
Nie domagał się klinik.
Nie próbował już przejąć mieszkania.
Chciał jedynie rekompensaty pieniężnej za daczę oraz samochód.
Tatiana Siergiejewna spokojnie przypomniała, że osobiście podpisał zgodę na przekazanie daczy córce, a samochód został pierwotnie kupiony przez moją matkę.
W rezultacie prawie nie było czego dzielić.
Olegowi pozostały rzeczy osobiste.
Stary laptop.
Zestaw sprzętu wędkarskiego.
I dług wobec banku.
Po rozprawie dogonił mnie na korytarzu.
— Wszystko zaplanowałaś.
— Tak.
— Przez półtora roku udawałaś, że nic nie wiesz o Kristinie.
— Tak.
— Jesteś potworem.
— Możliwe.
— Przeżyłem z tobą dwadzieścia pięć lat!
— I przez te dwadzieścia pięć lat ani razu nie zapytałeś, na kogo zapisane jest mieszkanie, do kogo należą kliniki ani ile kosztuje nasze życie. Interesowało cię głównie, czy na karcie są pieniądze.
— Byłem twoim mężem.
— Mężem. Nie właścicielem.
Podszedł bliżej.
— A jeśli złożę zawiadomienie, że wyprowadziłaś wspólny majątek?
— Proszę złożyć. Przy okazji będzie trzeba wyjaśnić podrobiony podpis na poręczeniu.
Zatrzymał się.
— Chcesz mnie wsadzić do więzienia?
— Chcę, żebyś przestał uważać moje milczenie za słabość.
Odszedł bez pożegnania.
Miesiąc później rozwód się uprawomocnił.
Etap ósmy. Ostatnia próba powrotu
W listopadzie Oleg pojawił się pod drzwiami mieszkania mojej mamy.
Miał jedną torbę.
Dokładnie tę samą sportową torbę, z którą kiedyś tak dumnie odchodził do Kristiny.
Zobaczyłam go na ekranie kamery i nie otworzyłam.
— Len, musimy porozmawiać.
— Mów przez drzwi.
— Wszystko zrozumiałem.
— Gratuluję.
— Nie mam gdzie mieszkać.
— To nie jest powód do odbudowywania małżeństwa.
— Nie proszę o odbudowę. Wpuść mnie na dwa tygodnie. Znalazłem pracę, niedługo wynajmę mieszkanie.
— Jaką pracę?
— W firmie znajomego. Będę sprzedawał sprzęt.
— Medyczny?
Zawahał się.
— Między innymi.
— Po historii z łapówkami nie powierzyłabym ci nawet sprzedaży szczoteczek do zębów.
— Wyśmiewasz człowieka, który znalazł się na dnie.
— Nie, Oleg. Po prostu pierwszy raz żyjesz bez osoby, która przez dwadzieścia lat rozkładała przed tobą miękkie lądowanie.
Oparł czoło o drzwi.
— Dzieci prawie ze mną nie rozmawiają.
— Wiedzą o kredycie.
— Nastawiłaś je przeciwko mnie.
— Mają trzydzieści i dwadzieścia pięć lat. Potrafią mieć własne zdanie.
— Masza powiedziała, że nie odda daczy.
— Jest jej właścicielką.
— A Artiom nie chciał dać mi pieniędzy.
— Słusznie.
— Wszystkich nastawiłaś przeciwko mnie!
Otworzyłam wewnętrzne drzwi, ale zostawiłam zapięty łańcuch.
Oleg wyglądał starzej.
Pod oczami miał cienie.
Kurtka była pognieciona.
Zniknęła dawna pewność siebie, z którą ogłaszał, że zaczyna nowe życie.
— Nie — powiedziałam. — Przez bardzo długi czas robiłam dokładnie odwrotnie. Tłumaczyłam dzieciom, że tata „szuka siebie”. Spłacałam twoje długi. Ukrywałam prawdziwy powód odejścia z kliniki. Wymyślałam usprawiedliwienia. Teraz po prostu przestałam kłamać.
— Mogę się zmienić.
— Możesz.
W jego oczach natychmiast pojawiła się nadzieja.
Dodałam:
— Ale nie w moim domu i nie za moje pieniądze.
Nadzieja zniknęła.
— Czyli nigdy mnie nie kochałaś.
— Kochałam. Bardzo długo. Właśnie dlatego znosiłam znacznie więcej, niż powinnam.
— A teraz?
— Teraz kocham ciszę.
Zamknęłam drzwi.
Stał tam jeszcze około pięciu minut.
Potem odszedł.
