Dima pojawił się pod jej pracą z chryzantemami
Minęły dwa tygodnie.
Dima w końcu się zdecydował.
Kupił białe chryzantemy.
Pachniały gorzko i jesiennie.
Nie kupił róż.
Marina zawsze mówiła, że róże są nudne.
Znał adres jej biura.
Centrum biznesowe przy ulicy Lenina.
Czwarte piętro.
Był tam wcześniej dwa razy, kiedy odbierał ją po firmowej imprezie.
Przyjechał około szóstej.
Stał przy wejściu z bukietem i czuł się idiotycznie.
Ludzie wychodzili z budynku.
Ktoś zerkał na kwiaty.
Ktoś przechodził obojętnie.
W końcu wyszła Marina.
Biała bluzka.
Rozpuszczone włosy.
Śmiała się.
Obok szedł wysoki mężczyzna w szarej marynarce, z zadbaną brodą.
Mówił coś, a Marina odchylała głowę dokładnie tak, jak robiła tylko wtedy, kiedy coś naprawdę ją bawiło.
Dima stał nieruchomo.
Patrzył, jak idą w stronę parkingu.
Mężczyzna otworzył jej drzwi samochodu.
Marina wsiadła.
Odjechali.
Białe chryzantemy wylądowały w koszu.
Dima przez chwilę patrzył na nie, sam nie wiedząc, po co w ogóle przyjechał.
Co chciał zobaczyć?
Że Marina bez niego sobie nie radzi?
Że jest nieszczęśliwa?
Że tylko czeka, aż przyjdzie ją zabrać?
A ona się śmiała.
Pracowała.
Jechała gdzieś ładnym samochodem.
Żyła.
Dokładnie tak, jak sam jej kazał.
„Ona jest z innym”
Wieczorem stanął pod drzwiami Kostii z butelką w ręku.
— Ona jest z innym.
Kostia spojrzał na niego.
Nic nie powiedział.
Wpuścił go do środka.
W kuchni pachniało karmą dla kota i kawą rozpuszczalną.
— Skąd wiesz?
— Widziałem. Podjechałem pod jej pracę. Wyszła z jakimś facetem. Marynarka. Drogie auto.
Kostia napił się.
— Może kolega?
Dima prychnął.
— Widziałem, jak się z nim śmiała.
— Dima, ona jest żywym człowiekiem. Może się śmiać z kim chce.
Kostia odstawił szklankę.
— Sam powiedziałeś, żeby żyła sama. Teraz złościsz się, że naprawdę żyje?
Alkohol palił w gardło.
W środku nadal było zimno.
Kostia popatrzył na niego uważnie.
— Wiesz, jaki jest twój prawdziwy problem?
Dima nic nie odpowiedział.
— Chciałeś, żeby bez ciebie siedziała i cierpiała. Żeby zrozumiała, jak bardzo jesteś jej potrzebny.
Zrobił krótką pauzę.
— A ona tego nie zrobiła. I właśnie to wkurza cię najbardziej.
Brutalne.
Bez ozdobników.
I boleśnie trafne.
Minął miesiąc
Trzydzieści jeden dni bez jej głosu.
Bez szamponu w łazience.
Bez kroków w korytarzu o szóstej rano.
Dima nauczył się prać.
Znalazł porządny sklep spożywczy.
Raz nawet spróbował ugotować barszcz.
Wyszedł blady.
Wodnisty.
Zupełnie niepodobny do tego, który robiła Marina.
Każdego wieczoru otwierał ich rozmowę w telefonie.
Pisał:
„Przepraszam. Byłem idiotą. Źle mi bez ciebie…”
Kasował.
Brzmiało jak kolejna próba sprawienia, żeby wróciła dlatego, że jemu jest źle.
Napisał krócej:
„Tęsknię”.
Palec zawisł nad przyciskiem wysyłania.
Nie nacisnął.
Spotkali się przypadkiem w ich starej kawiarni
W czwartek wieczorem Dima poszedł do „Kawiarni na rogu”.
Mały lokal z żółtymi ścianami.
Przy wejściu zwykle kręcił się kulawy kot.
To było ich miejsce.
W niedziele zamawiali tutaj dwa cappuccino i jeden kawałek ciasta na pół, bo porcje były ogromne.
Dima sam nie wiedział, dlaczego przyszedł.
Może chciał przez chwilę usiąść w miejscu, którego ściany jeszcze pamiętały ich razem.
Zamówił cappuccino.
Usiadł przy oknie.
I wtedy ją zobaczył.
Marina siedziała w głębi sali.
Sama.
Przed nią stała chłodna już kawa.
Trzymała telefon.
Włosy miała związane w kucyk.
Pod oczami lekkie cienie.
Przy nogach stała ta sama szara walizka.
Jakby właśnie skądś wróciła albo dokądś jechała.
Podniosła wzrok.
Zobaczyła go.
Nikt nie wstał.
Nikt nie wyszedł.
Pięć stolików.
I cały miesiąc ciszy pomiędzy nimi.
Dima wziął kubek.
Podszedł.
Usiadł naprzeciwko.
Kot przy drzwiach zamiauczał.
— Cześć.
— Cześć.
Pierwsze pytanie Dimy dotyczyło mężczyzny spod biura
— Ten facet z pracy… — zaczął.
Sam był zaskoczony, że właśnie to powiedział.
— Kto to?
Marina zmarszczyła brwi.
Po chwili zrozumiała.
— Artiom? Kierownik projektu.
Przyjrzała mu się.
— Byłeś pod biurem?
— Z chryzantemami.
— Jakimi?
— Białymi.
Nie uśmiechnęła się.
A jednak coś w jej twarzy lekko się zmieniło.
Jak cienki lód, który po raz pierwszy porusza się pod cieplejszym powietrzem.
— Nadal mieszkasz u Leny? — zapytał.
— Tak. Szukam mieszkania.
— Po co? Przecież nasze…
Marina spojrzała na niego.
— Twoje.
Dima zamilkł.
— Sam tak zdecydowałeś. Pamiętasz?
— Nie to miałem na myśli.
— A co miałeś, Dima?
Patrzyła na niego spokojnie.
— Co dokładnie chciałeś powiedzieć?
Po raz pierwszy przyznał, czego naprawdę się bał
Dima objął dłońmi kubek.
Piana już opadła.
Kawa stygła.
— Bałem się.
Marina nic nie powiedziała.
Dalej było trudniej.
— Jesteś mądra.
Przerwał.
— Piękna. Dostajesz awans. Idziesz do przodu.
Wziął oddech.
— A ja od pięciu lat stoję właściwie w tym samym miejscu.
Marina słuchała.
— Za każdym razem, kiedy mówiłaś o pracy, czułem się jak nikt. Jakbym przy tobie był coraz mniejszy.
Spojrzał na nią.
— I zamiast powiedzieć ci to normalnie, powiedziałem najgłupszą rzecz, jaką mogłem.
Pierwszy raz wypowiedział to naprawdę.
Nie Kosti przy alkoholu.
Nie w swojej głowie.
Jej.
Marina opowiedziała mu o barszczu
Kręciła łyżeczką.
Metal cicho uderzał o porcelanę.
— Chcesz wiedzieć, co zabolało mnie najbardziej?
Dima skinął głową.
— Tamten barszcz gotowałam trzy godziny.
Zmarszczył brwi.
— Chciałam, żebyśmy usiedli razem. Żebym powiedziała ci o awansie przy kolacji.
Marina patrzyła na stół.
— Wyobrażałam sobie, że się ucieszysz. Że mnie obejmiesz. Może otworzymy wino.
Uniósł wzrok.
— A ty nawet nie spróbowałeś barszczu.
Dima odetchnął.
— Spróbowałem.
Marina spojrzała na niego.
— Kiedy?
— Później. Jak wyszłaś.
Na chwilę zapadła cisza.
— Był niesłony.
Marina nie roześmiała się.
Ale tym razem w jej twarzy pojawiło się coś cieplejszego.
„Czego chcesz?”
To pytanie było najważniejsze.
Dima chciał powiedzieć:
„Wróć”.
Chciał powiedzieć:
„Przepraszam”.
Albo:
„Nie mogę bez ciebie”.
Ale wszystkie te zdania zaczęły mu nagle brzmieć tak samo jak wcześniej.
Jak słowa, po których Marina wróci, a on znów położy się na kanapie i zapomni zajrzeć do kuchni.
— Chcę spróbować od początku — odpowiedział w końcu.
Marina patrzyła na niego.
— Nie tak jak wcześniej.
Wziął oddech.
— Inaczej.
Zawahał się.
— Nie wiem jeszcze jak. Ale chcę.
Za oknem robiło się ciemno.
Zapaliły się latarnie.
Żółte światło padało na twarz Mariny.
— Nie wrócę — powiedziała.
Dima znieruchomiał.
— Nie dzisiaj. Nie jutro.
Marina mówiła spokojnie.
— Potrzebuję czasu, żeby zrozumieć, czego chcę ja.
— Poczekam.
— Nie obiecuj czegoś, czego możesz nie wytrzymać.
— Nie obiecuję.
Dima spojrzał na nią.
— Po prostu mówię.
