Pierwsze starcie
„Tej wiejskiej dziewuchy nie zobaczy mojego mieszkania!” – syknęła Walentyna Siergiejewna, gdy tylko drzwi zamknęły się za jej synem. „Mamo, co ty wygadujesz? Jaka wiejska? Ona jest z Woroneża!” „Z Woroneża, z Uriupińska – jaka różnica? Widziałam, jak trzyma widelec! I te jej buty… Boże, Andriej, czy naprawdę nie mogłeś znaleźć dziewczyny z twojego kręgu?” „Z mojego kręgu? Mamo, ty siebie słyszysz? Kochamy się z Mariną!” „Miłość przeminie, a mieszkanie zostanie. I dostanie się moim wnukom od porządnej kobiety, a nie od tej…” Andriej trzasnął drzwiami tak, że tynk posypał się ze ściany. Walentyna Siergiejewna zacisnęła wargi – nic, przeżyje. Ona wie lepiej, czego potrzebuje jej jedyny syn.
Marina siedziała w kuchni ich wynajętej kawalerki i przeglądała rachunki. Andriej nerwowo palił przy oknie – trzeci papieros w ciągu godziny. „Andriej, może poprosimy twoją mamę? Chociaż na pierwszy wkład własny…” „Nie.” „Ale dlaczego? Ma trzypokojowe mieszkanie w centrum, mieszka sama…” „Marina, powiedziałem nie. Zapomnij o mojej matce.” Marina westchnęła. Przez pół roku wspólnego życia teściowa ani razu nie zadzwoniła, nie złożyła życzeń urodzinowych. Tylko raz spotkały się przypadkiem w centrum handlowym – Walentyna Siergiejewna przeszła obok, jakby jej nie zauważyła. „Wiesz co?” – Marina wstała gwałtownie. „Sama z nią porozmawiam. Koniec z tym przedszkolem!” „Marina, nie trzeba…” „Trzeba, Andriej! Jesteśmy dorosłymi ludźmi, planujemy dzieci. A ty wciąż nie potrafisz ułożyć relacji z matką przez jakieś jej uprzedzenia!”
Rozmowa, która zmieniła wszystko
Walentyna Siergiejewna otworzyła drzwi i zamarła. Na progu stała Marina – w prostej sukience z sieciówki, z siatką na zakupy w ręku. „Dzień dobry, Walentyno Siergiejewno. Mogę wejść?” „Po co? Andriej cię przysłał?” „Andriej nie wie, że tu jestem. Sama podjęłam decyzję.” Pięć minut siedziały naprzeciwko siebie w salonie. Marina rozglądała się po bogatym wnętrzu – antyczne meble, obrazy, kryształy w kredensie. „Pięknie tu u państwa” – powiedziała cicho. „To mieszkanie po pradziadkach. Cztery pokolenia inteligencji.” „Wiem. Andriej mi opowiadał. O państwa ojcu – akademiku, i o dziadku – lekarzu…” „I czego pani chce? Pieniędzy?” Marina zarumieniła się: „Przyszłam zaproponować pokój. Kochamy się z Andriejem. Rozumiem, że nie pochodzę z państwa kręgu. Mój ojciec jest ślusarzem, matka sprzedawczynią. Ale dobrze się uczyłam, skończyłam uniwersytet…” „Uniwersytet!” – prychnęła Walentyna Siergiejewna. „Zaocznie, pewnie? I co, teraz mam mieć to gdzieś, że mój syn ożenił się z…” „Z kim? Niech pani dokończy!”
Marina wstała, oczy błyszczały od łez: „Wie pani co? Myślałam, że jest pani mądrą kobietą, skoro jest pani córką akademika. A pani jest po prostu arogancką staruszką! Andriej ma rację – nie mamy tu czego szukać!” Tydzień później Walentyna Siergiejewna otrzymała list. Zwykła koperta, w środku kilka kartek zapisanych równym pismem. „Walentyno Siergiejewno! Pisze do pani matka Mariny. Wiem, że uważa pani moją córkę za niegodną pani syna. Ale opowiem pani coś, czego ona nigdy nie powie. Marina od dziecka marzyła o nauce. W naszym mieście był tylko technikum, ale ona pojechała do ośrodka wojewódzkiego, wynajmowała kąt u staruszki, dorabiała jako sprzątaczka w nocy. Pięć lat uczyła się dziennie – nie zaocznie, jak pani sądzi. Dostała czerwony dyplom. A wie pani, dlaczego dziwnie trzyma widelec? W wieku ośmiu lat złamała rękę, zrosła się nieprawidłowo – w naszym mieście był jeden szpital na trzy rejony. Do dziś boli ją przy zmianie pogody. Jesteśmy prostymi ludźmi, to prawda. Ale moja córka nigdy nie weźmie cudzego, nie zdradzi, nie zostawi w potrzebie. Ona naprawdę kocha pani Andrieja. A pani… pani po prostu boi się, że odbierze pani mieszkanie? Powinno być pani wstyd. Wykształcona kobieta, a ma duszę małą.”
Przełomowy moment
Walentyna Siergiejewna zachorowała miesiąc później. Udar mózgu zdarzył się w filharmonii, podczas koncertu. Sąsiadka zadzwoniła do Andrieja – nie było do kogo innego. W szpitalu Marina nie odchodziła od teściowej. Zmieniała pieluchy, myła ją, karmiła łyżeczką. Walentyna Siergiejewna nie mogła mówić, tylko patrzyła na synową nieruchomym wzrokiem. „Niech się pani nie martwi, wszystko będzie dobrze” – szeptała Marina, poprawiając koc. „Lekarze mówią, że mowa wróci. I będzie pani chodzić. Potrzeba tylko czasu.”
Andriej przychodził wieczorami, siadał przy łóżku, milczał. Matka próbowała coś powiedzieć, ale wydobywało się tylko mamrotanie. „Ona prosi o przebaczenie” – powiedziała nagle Marina. „Widzę to w oczach.” „Skąd wiesz?” „Wiem.” Po dwóch miesiącach Walentynę Siergiejewnę wypisano. Mówić nadal nie mogła, prawa strona ciała była prawie bezwładna. „Mamo, zabierzemy cię do siebie” – powiedział Andriej. Walentyna Siergiejewna zaprzeczyła głową, pokazała na Marinę, potem na drzwi. Zrobiła odpychający gest. „Chce pani, żebyśmy wyjechali?” – zapytała cicho Marina. Teściowa zamknęła oczy, po policzku spłynęła łza. „Jedziemy” – Andriej wziął żonę za rękę. „Poczekaj” – Marina podeszła do łóżka, pochyliła się: „Walentyno Siergiejewno, nie zostawimy pani. Bez względu na to, co pani sobie myśli. Będę przychodzić codziennie.”
Testament
Sprzątając w mieszkaniu teściowej, Marina znalazła testament. Opatrzony datą sprzed dwóch dni, poświadczony przez notariusza, który przyjeżdżał do domu. Drżącym pismem Walentyna Siergiejewna napisała: „Cały majątek zapisuję synowi Andriejowi”. A poniżej dopisek: „Marinie nie dawać nic. I tak odejdzie, gdy umrę. Takie jak ona nie zostają na długo”. Marina schowała testament z powrotem do szuflady. Walentyna Siergiejewna siedziała w fotelu przy oknie, patrzyła na ulicę. „Ugotowałam zupę, państwa ulubioną, z klopsikami” – powiedziała wesoło Marina. „Zaraz nakarmię.”
Walentyna Siergiejewna odwróciła się, spojrzała podejrzliwie. „Co? A, znalazła pani testament? Tak, widziałam. I co? To pani prawo. Mieszkanie jest pani.” Teściowa mrugnęła, wyraźnie nie spodziewając się takiej reakcji. Walentyna Siergiejewna przeżyła jeszcze trzy lata. Marina przychodziła codziennie – gotowała, sprzątała, robiła zastrzyki. Nauczyła się rozumieć teściową bez słów. Na tydzień przed śmiercią Walentyna Siergiejewna wezwała ponownie notariusza. Długo coś pisała lewą ręką, złościła się, że nie wychodzi, gniotła kartki. Po pogrzebie, przeglądając dokumenty, Andriej znalazł nowy testament.
„Mieszkanie i cały majątek zapisuję synowej Marinie. Udowodniła, że byłam ślepą głupią. Andriejowi – nic. On ma Marinę, to więcej niż wszystkie mieszkania świata. A ja… umrę samotną, złą staruszką, która omal nie straciła syna przez swoją pychę. Marina, wybacz. Miałaś rację – dusza okazała się u mnie mała”. Marina podarła testament na drobne kawałki. „Co ty robisz?” – sapnął Andriej. „Nie potrzebuję jej mieszkania. Nigdy nie potrzebowałam. Chciałam tylko, żeby mnie zaakceptowała. Ale ona nigdy nie potrafiła. Nawet ten testament to nie przebaczenie, tylko próba odkupienia się.”
Sprzedali mieszkanie Walentyny Siergiejewny dalekim krewnym. Za uzyskane pieniądze kupili domek za miastem, doczekali się trójki dzieci. Czasem Marina patrzy na zdjęcie teściowej na kominku i myśli: może gdyby spotkały się w innym życiu, wszystko potoczyłoby się inaczej? Ale innego życia nie będzie. Jest tylko to – gdzie duma okazała się silniejsza od miłości, a olśnienie przyszło zbyt późno.
