„Lena, kochanie, przecież jesteśmy rodziną!”
Walentyna Pietrowna przycisnęła dłoń do piersi, udając atak serca. „Jak możesz tak z nami postępować?” „Rodziną? Poważnie?” – zaśmiałam się, patrząc teściowej prosto w oczy. „To nazywacie rodziną? Tak traktowaliście mnie przez osiem lat?” „Tyle dla was zrobiliśmy! Opłaciliśmy wesele, pomagaliśmy na początku…” „Wesele dla dwudziestu osób w kawiarni przy dworcu? Dziękuję. A pomoc skończyła się dokładnie miesiąc później, gdy się okazało, że nie zamierzam oddawać wam wypłaty.” Teściowa zaczerwieniła się, ale ja już nie mogłam się zatrzymać.
Osiem lat temu zakochałam się w Dimie jak głupia. Wysoki, uśmiechnięty, z dołeczkami w policzkach – marzenie, nie chłopak. Na pierwszym spotkaniu z jego rodzicami Walentyna Pietrowna przywitała mnie słowami: „No i co, sierotko, podobno masz mieszkanie? To dobrze, Dimoczka właśnie potrzebuje lokum.” Wtedy nie przywiązałam do tego wagi. Myślałam – nieudany żart. Rodzice zginęli w wypadku samochodowym, gdy miałam dziewiętnaście lat. Zostawili mi dwupokojowe mieszkanie w centrum – wszystko, co udało im się uzbierać przez życie. Strzegłam tego mieszkania jak pamiątki po nich.
Po ślubie Dima wprowadził się do mnie. Teściowa od razu oświadczyła: „Skoro mieszkacie w twoim mieszkaniu, przepisz połowę na Dimę. W końcu sprawiedliwie!” Żartowałam. Potem żarty przestały być śmieszne.
Jak miesiąc miodowy zamienił się w piekło
„Mój Dimoczka jest taki utalentowany!” – gruchała teściowa, przychodząc do nas co drugi dzień. „Musi znaleźć swoją drogę, a ty tymczasem pracuj za dwoje.” Dima „szukał siebie” na kanapie z konsolą do gier. Ja harowałam na dwóch etatach – w banku na głównym stanowisku, wieczorami dorabiałam tłumaczeniami. Wracałam do domu – brudne naczynia, porozrzucane ubrania, pusta lodówka. „Lenka, no nie jestem kobietą, żeby gotować!” – śmiał się Dima. „I w ogóle, mama mówi, że dobra żona powinna wszystko ogarniać.” Mama mówi. To zdanie prześladowało mnie latami. Mama mówi – nie rodź jeszcze, za wcześnie. Mama mówi – po co ci awans, obrazi się mąż. Mama mówi – oddaj nam pieniądze na przechowanie, żebyś nie wydała na głupoty.
Po trzech latach ataki nasiliły się. „Lenoczka, przepisz już mieszkanie na Dimę. Na wszelki wypadek – gdybyście się rozwiedli, on nie zostanie na lodzie!” „Walentyno Pietrowno, to mieszkanie moich rodziców…” „Rodziców już nie ma! A Dima jest żywym mężem! Czy mu nie ufasz? Dimoczka, twoja żona ci nie ufa!” Awarie stały się codziennością. Dima się dąsał, teściowa dzwoniła dziesięć razy dziennie, teść milczał i oglądał piłkę nożną. Trzymałam się. Pamiętam wieczór, gdy prawie się załamałam. Wracam z pracy – w domu teściowa, teść i jakaś kobieta z teczką. „To notariusz” – promieniała Walentyna Pietrowna. „Wszystko przygotowaliśmy, musisz tylko podpisać!” Na stole leżały dokumenty. Akt darowizny. Na Dimę. „Oszaleliście?” „Lena, nie histeryzuj! Pomyśl o rodzinie! O przyszłych dzieciach! Potrzebują stabilizacji!” „Jakich dzieciach? Sama mówiliście – za wcześnie!” „No to mieszkanie będzie już załatwione – można pomyśleć o dzieciach.”
Ostatnia kropla
Milcząc, zebrałam dokumenty i podarłam je. Powoli, pasek po pasku. Notariusz sapnęła. Teściowa pisnęła. Teść nawet oderwał wzrok od telewizora. Pół roku temu zmarła moja ciotka – siostra mamy. Niespodziewanie zostawiła mi spadek – trzypokojowe mieszkanie w nowym budownictwie i pokaźną sumę. Nikomu nie mówiłam, załatwiałam wszystko po cichu. Ale Walentyna Pietrowna się dowiedziała. Nie wiem jak – albo ma znajomych w urzędzie, albo Dima grzebał w moich dokumentach. „A więc taka jesteś! Tajemnice przed rodziną! Natychmiast przepisz wszystko na Dimę! Oba mieszkania!” „A to niby dlaczego?” „Jest twoim mężem! Ojcem twoich przyszłych dzieci!” „Jakich dzieci, Walentyno Pietrowno? Mam trzydzieści dwa lata, a twój syn nadal „szuka siebie” na moich plecach!” „O ty niewdzięcznico! Przyjęliśmy cię, sierotę, do rodziny!” „W jakim charakterze? Służącej z mieszkaniem?”
