„Wynoś się natychmiast, bo wezwę policję! Mój syn kupił mi to mieszkanie!”
Teściowa krzyknęła te słowa, zanim zdążyłam przeciągnąć drugą walizkę przez próg.
Przez jedną dziwną sekundę myślałam, że wyczerpanie przewróciło mi rzeczywistość. Leciałam opóźnionym lotem z Bostonu, bolało mnie ramię od spania w pozycji wyprostowanej na miejscu 22C, a zamek błyskawiczny w mojej torbie na ubrania pękł gdzieś między odbiorem bagażu a parkingiem. Była prawie ósma w szary czwartkowy wieczór w Atlancie i jedyne, czego pragnęłam, to wejść do własnego mieszkania, zdjąć buty, napić się wody z prawdziwej szklanki i przespać dwanaście nieprzerwanych godzin.
Zamiast tego, w moim salonie stała Lorraine Whitmore w satynowym szlafroku w kolorze rozpuszczonego szampana, z włosami nawiniętymi na gorące papiloty, trzymając kubek, który należał kiedyś do mojej babci.
Kubek mojej babci.
Biała ceramika. Niebieskie fiołki. Malutki odprysk na rączce, tam, gdzie upuściłam go w wieku dwunastu lat i płakałam, bo myślałam, że zniszczyłam coś świętego. Babcia Elise roześmiała się, posmarowała klejem pęknięcie i powiedziała: „Ładne rzeczy z odpryskami nadal trzymają kawę, Claire. Nie pozwól, żeby ktoś wmówił ci inaczej”.
Teraz Lorraine miała na rąbku swoją czerwoną szminkę.
Stała tam, jakby to miejsce należało do niej.
