— Już zdecydowaliśmy, że się do ciebie wprowadzimy. Trzy pokoje nie mogą stać puste — oznajmiła teściowa, przekraczając próg.
Za nią stał teść z dwiema workowatymi torbami, a nieco dalej, przy furtce, kierowca wyładowywał ze starego minivana kartony, zwinięte dywany i plastikowe pojemniki z pokrywkami. Cała ta procesja wyglądała tak, jakby decyzja dawno zapadła, została uzgodniona i pozostało tylko wnieść rzeczy.
Łada nie odstąpiła od drzwi.
Na dworze panował duszny lipiec. Od rozgrzanej ścieżki unosił się zapach nagrzanego kamienia, w ogrodzie dzwoniły pszczoły, a na sąsiednim podwórku ktoś piłował deski na taras. Dom za plecami Łady był chłodny i cichy. Specjalnie zamknęła wszystkie okna od słonecznej strony i włączyła klimatyzację już rano.
— Gdzie dokładnie zamierzacie się wprowadzić? — zapytała spokojnie.
Raisa Pawłowna uśmiechnęła się tak, jak uśmiechają się do ludzi, którzy zadają zbędne pytania.
— Tutaj, oczywiście. Do was. Wszystko omówiliśmy.
Łada spojrzała na męża.
Anton stał z boku, unikając jej wzroku. Miał na sobie nową koszulkę, którą kupił tydzień temu, i znajomy wyraz twarzy człowieka, który z góry postanowił, że nieprzyjemną część rozmowy przeprowadzi za niego ktoś inny.
— Kto dokładnie wszystko omówił? — doprecyzowała Łada.
— No, nie zaczynaj — powiedział w końcu Anton. — Rodzice sprzedali daczę. Na razie nie mają gdzie mieszkać. Mamy duży dom.
Zdanie zabrzmiało zwyczajnie, jakby chodziło o zostawienie na werandzie dwóch krzeseł.
Łada przeniosła wzrok na kartony. Na jednym czarnym markerem było napisane: „Kuchnia. Górne szafki”. Na drugim: „Pościel. Sypialnia”. Osobno stał długi pokrowiec z ubraniami.
To nie było „na razie”. To była przeprowadzka na całego.
Dom znajdował się czterdzieści kilometrów od miasta. Zbudował go ojciec Łady, ale zdążył przepisać na córkę. Po jego śmierci przez dwa lata doprowadzała wszystko do porządku: wymieniała instalację elektryczną, przerabiała kotłownię, ocieplała poddasze, montowała porządny system uzdatniania wody. Anton uczestniczył tylko tam, gdzie trzeba było wybrać kolor płytek lub zrugać robotników za spóźnienie.
Lubił mówić znajomym: „Zbudowaliśmy dom”.
Łada nie prostowała. Do dzisiaj.
— Niech pan zawraca — powiedziała do kierowcy.
Raisa Pawłowna nawet nie od razu zrozumiała, że to nie do niej.
Kierowca znieruchomiał z kartonem w rękach.
— Nie trzeba wyładowywać — dodała Łada. — Wszystko z powrotem.
— Łada, przestań — powiedział z irytacją Anton. — Ludzie już przyjechali.
— Widzę.
— Rodzice nie pójdą przecież na ulicę.
— A dokąd zamierzali pójść po sprzedaży daczy?
Teść, Wiktor Siemionowicz, postawił torby na ziemi i ciężko westchnął.
— Anton powiedział nam, że dom jest wspólny i jest w nim dużo miejsca.
Teraz Łada spojrzała na męża naprawdę.
Nie z urazą. Nie ze zdziwieniem. Po prostu zapamiętała to zdanie.
Anton wzruszył ramieniem.
— A co jest nie tak? Jesteśmy małżeństwem od ośmiu lat. To nasz dom.
— Nie. To mój dom.
Raisa Pawłowna przestała się uśmiechać.
— Zaczęło się. Skoro twój, to znaczy, że mąż jest tu nikim?
— Nie mówiłam tak.
— Ale sugerujesz.
Łada nie zaczęła się spierać. Od dawna zauważyła, że Raisa Pawłowna słyszy tylko tę część rozmowy, która pomaga jej przejść do ataku.
Teściowa przeszłaby do środka, gdyby Łada nie stała w progu.
— Nie prosimy o osobne piętro — powiedziała. — Wystarczą nam dwa pokoje. Tata potrzebuje sypialni, ja pokoju na rzeczy. Salon może pozostać wspólny.
Łada powoli skinęła głową.
— Zatem plan już jest gotowy.
— Oczywiście. Nie można wszystkiego zostawiać na ostatnią chwilę.
— A kiedy zamierzaliście mnie poinformować?
Anton z irytacją przeczesał dłonią włosy.
— Chciałem porozmawiać wieczorem.
— Po tym, jak wniosą rzeczy?
— Jaka różnica?
To zdanie postawiło wszystko na swoim miejscu.
Łada zrozumiała, że żadne rozmowy tu nie pomogą. Anton nie pomylił się, nie zgubił i nie uległ presji rodziców. Wszystko przemyślał. Celowo poczekał na dzień, kiedy pracowała z domu i nie mogła wyjechać. Przywiózł rodziców z rzeczami, licząc, że przy kierowcy, sąsiadach i starszym ojcu będzie jej wstyd urządzać awanturę.
Plan był niezgorszy.
Tylko Anton nadal uważał ją za kogoś, kogo można przegiąć zażenowaniem.
— Dobrze — powiedziała Łada. — Obejdźmy się bez sceny na podwórku. Wejdźcie na werandę. Rzeczy na razie niech zostaną w samochodzie.
Raisa Pawłowna wyprostowała się zwycięsko.
Anton wyraźnie się rozluźnił.
Łada odsunęła się na bok i wpuściła ich tylko na zamkniętą werandę. Stały tam plecione krzesła, stół i dwa fotele. Do domu prowadziły kolejne drzwi, które Łada zamknęła od środka.
— Napijecie się herbaty? — zapytała.
— Nie do herbaty — odparła teściowa. — Trzeba obejrzeć pokoje.
— Najpierw chcę zrozumieć, co się stało z daczą.
Wiktor Siemionowicz usiadł w fotelu. Wyglądał na zmęczonego i – w przeciwieństwie do żony – nie rwał się do podboju terytorium.
— Sprzedaliśmy — powiedział. — Szybko znalazł się kupujący.
— Za ile?
Raisa Pawłowna zacisnęła usta.
— To sprawy rodzinne.
— Przyjechaliście mieszkać w moim domu, więc teraz to również moje sprawy.
Anton gwałtownie odwrócił się w jej stronę.
— Łada, przesadzasz.
— Nie. Na razie tylko zadaję pytania.
Na werandzie zapadła cisza. Za moskitierą leniwie latała mucha, a na działce nadal pracowało automatyczne nawadnianie.
Łada wiedziała, że dacza teściów znajdowała się w okolicy Ługi. Niewielki dom, dwanaście arów, sauna, stary, ale solidny garaż. Jeszcze wiosną Raisa Pawłowna mówiła, że nie zamierza sprzedawać: „To zostanie dla dzieci”.
Teraz majątek zniknął, a właściciele przyjechali z kartonami.
— Gdzie są pieniądze? — zapytała Łada.
— Na koncie — odpowiedział teść.
Raisa Pawłowna rzuciła mu złe spojrzenie.
— Na jakim koncie?
— Na moim — wtrącił się Anton. — Tak bezpieczniej.
Łada spojrzała na niego i poczuła nie tyle złość, co niemal zawodowe zainteresowanie.
Anton pracował jako dyrektor sprzedaży i umiał pięknie tłumaczyć cudze decyzje. W domu rzadko kłamał wprost. Zwykle zatajał, podmieniał powody lub informował o fakcie wtedy, gdy nie można go już było zmienić.
— Czyli rodzice sprzedali daczę, pieniądze przelali tobie, a postanowili zamieszkać u mnie?
— Nie na zawsze.
— Na jaki okres?
— No skąd mam wiedzieć? — wybuchnął. — Póki się nie zdecydujemy.
— Z czym?
— Z dalszymi planami.
Raisa Pawłowna wtrąciła się:
— Chcemy kupić mieszkanie, ale teraz ceny są nieadekwatne. Trzeba przeczekać. Może rok. Może dwa.
Łada skinęła głową.
Wreszcie padła prawda.
Nie kilka tygodni. Nie sytuacja awaryjna. Ludzie sprzedali nieruchomość w szczycie letniego popytu, przekazali pieniądze synowi i postanowili za darmo zamieszkać w jej domu, czekając, aż rynek stanie się dla nich wygodniejszy.
— A dlaczego nie wynajęliście mieszkania? — zapytała.
— Po co marnować pieniądze? — zdziwiła się szczerze teściowa. — Syn ma dom.
— Syn nie ma domu.
— Znowu to samo.
Łada wstała.
— Usłyszałam wystarczająco. Nie będziecie tu mieszkać.
Raisa Pawłowna również podniosła się.
— Anton, słyszysz, jak twoja żona rozmawia z twoimi rodzicami?
— Słyszę — odpowiedział ponuro. — Łada, otwórz dom. Koniec cyrku.
— Nie.
— Jestem tu zameldowany.
— Nie jesteś.
Anton na chwilę się zmieszał.
Rzeczywiście nie był zameldowany. Gdy się przeprowadzili, Łada proponowała załatwić meldunek, ale Anton machnął ręką: wygodniej było mu pozostać zameldowanym w miejskim mieszkaniu rodziców.
Teraz ten drobiazg nieoczekiwanie nabrał znaczenia.
— Jestem twoim mężem — powiedział już ciszej.
— Tak. I właśnie dlatego chcę zrozumieć, kiedy zdecydowałeś, że możesz rozporządzać moim majątkiem beze mnie.
Raisa Pawłowna podeszła prawie na wyciągnięcie ręki.
— Posłuchaj, dziewczyno. Rodzina tak się nie zachowuje. Dziś ty masz dom, jutro Anton ma pieniądze. Wszystko powinno być wspólne.
Łada uśmiechnęła się lekko.
— To zacznijmy od pieniędzy.
— Co?
— Pieniądze z daczy są wspólne? Pokażcie umowę sprzedaży i kwotę na koncie. Jeśli uważacie mój dom za wspólny zasób rodzinny, to znaczy, że i wasze środki stają się wspólne.
Raisa Pawłowna zbladła.
Anton zaklął pod nosem.
— Celowo wszystko przekręcasz.
— Nie. Po prostu przyjmuję wasze zasady w całości, a nie tylko w tej części, która jest dla was wygodna.
Teść patrzył na syna ciężkim wzrokiem.
— Mówiłeś, że Łada się zgadza — powiedział.
Anton gwałtownie się odwrócił.
— Powiedziałem, że nie będzie miała nic przeciwko.
— To nie to samo.
— Tato, tylko nie zaczynaj.
Łada wychwyciła zmianę. Wiktor Siemionowicz najwyraźniej nie był wtajemniczony we wszystkie szczegóły. Prawdopodobnie rzeczywiście powiedziano mu, że sprawa jest załatwiona.
Raisa Pawłowna natomiast doskonale rozumiała, że właścicielki domu nikt nie pytał. Po prostu ją to nie obchodziło.
— Rzeczy wracają do samochodu — powiedziała Łada. — Dziś możecie przenocować w hotelu lub wrócić do miasta. Jutro spokojnie zdecydujecie, co dalej.
— A Anton? — zapytała teściowa.
— Anton sam zdecyduje, gdzie ma być.
Mąż spojrzał na nią wyzywająco.
— Dobrze. Wyjadę z rodzicami.
— Dobrze.
Wyraźnie oczekiwał innej reakcji. Próśb, łez, prób złagodzenia sytuacji. Łada nie dała mu nic z tego.
Anton gwałtownie otworzył drzwi do ogrodu.
— Ładować z powrotem! — krzyknął do kierowcy.
Po dziesięciu minutach minivan odjechał. Za nim wyjechał samochód Antona.
Łada zamknęła furtkę i wróciła do domu.
Przestała już być przytulna. Pozostało w niej coś lepkiego, jak po obcych rękach na szybie.
Przeszła przez pokoje. Sypialnia, gabinet, pokój gościnny, mały pokój na parterze, gdzie stały regały i maszyna do szycia. To właśnie te pomieszczenia już zostały rozdzielone bez jej udziału.
Wieczorem Łada nie płakała ani nie dzwoniła do przyjaciółek. Otworzyła laptop.
Najpierw sprawdziła dokumenty domu i działki. Potem konta bankowe. Następnie wypisała daty płatności z ostatnich dwóch lat.
Anton inwestował w żywność, benzynę i czasem opłacał drobne naprawy. Kredyt na samochód był jego. Wszystkie duże wydatki na dom szły z konta Łady: kocioł, studnia, pompa, okna, elewacja, meble, sprzęt.
Następnego dnia zadzwoniła do znajomego prawnika, z którym miała styczność zawodową.
Nie w sprawie rozwodu.
Jeszcze nie.
Chciała zrozumieć granice ryzyka.
Do południa stało się jasne: dom i działka należały do niej przed ślubem, wkład Antona był nieznaczny i trudny do udowodnienia. Nie mógł ubiegać się o udział. Był jednak inny problem – wciąż miał klucze.
Łada pojechała do sklepu budowlanego i kupiła nową wkładkę do zamka wejściowego. Wybrała model z pięcioma kluczami, wieczorem zdjęła starą i zamontowała nową sama. Praca zajęła dwadzieścia minut.
Starą wkładkę włożyła do pudełka i schowała do spiżarni.
Antonowi nic nie napisała.
Odezwał się po dwóch dniach.
Podjechał po dziewiątej wieczorem i długo próbował otworzyć drzwi. Potem zadzwonił.
— Wymieniłaś zamek?
— Wkładkę.
— Bardzo śmieszne. Otwórz.
— Po co?
— Tu mieszkam.
— Wyjechałeś.
— Na dwa dni.
— I zabrałeś większość rzeczy.
To była prawda. Tamtego wieczoru Anton wyjechał tylko z plecakiem, ale następnego dnia, gdy Łada była w mieście, przyjechał i zabrał ubrania, dokumenty i służbowy laptop. Najwyraźniej liczył, że ukarze ją demonstracyjną nieobecnością.
— Chcę porozmawiać — powiedział.
— Mów.
— Przez drzwi?
— Można przez telefon.
Zamilkł. Potem powiedział:
— Zachowujesz się nienormalnie.
— A ty przywiozłeś do mnie dwie osoby z rzeczami bez mojej zgody.
— To moi rodzice.
— Właśnie dlatego powinieneś był omówić to wcześniej.
— Wiedziałem, że odmówisz.
Łada uśmiechnęła się.
— Zatem zgoda nie była ci potrzebna.
Anton uderzył dłonią w drzwi.
— Otwórz.
— Nie.
— Są tam moje rzeczy.
— Zrób listę. Ja spakuję.
— Mówisz poważnie?
— Całkowicie.
Kłócił się jeszcze jakieś pięć minut, potem odjechał.
Rano Łada otrzymała długą wiadomość od Raisy Pawłownej. Były w niej słowa o bezduszności, niewdzięczności, niszczeniu rodziny i starości, którą Łada rzekomo skazała na upokorzenie.
Łada odpowiedziała jednym zdaniem:
„Propozycja pokazania umowy sprzedaży i omówienia uczciwych warunków zamieszkania pozostaje w mocy”.
Odpowiedzi nie było.
Po tygodniu zadzwonił Wiktor Siemionowicz.
— Czy mogę przyjechać sam? — zapytał.
Spotkali się na werandzie.
Teść wyglądał gorzej niż ostatnim razem. Upał dawał się we znaki, koszula kleiła się do pleców, twarz miał zapadniętą.
— Jesteśmy teraz u siostry Raisy — powiedział. — Tam jest dwupokojowe mieszkanie. Mieszkamy we pięcioro.
Łada postawiła przed nim zimną wodę.
— Pieniądze z daczy są u Antona?
— Tak.
— Ile?
Wymienił kwotę.
Łada uniosła brwi. Dacza poszła znacznie drożej, niż przypuszczała.
— Dlaczego przelaliście wszystko jemu?
Wiktor Siemionowicz chwilę milczał.
— Zaproponował, że zainwestuje. Powiedział, że jest dobry projekt. Za rok kwota wzrośnie.
— Jaki projekt?
— Nie wiem dokładnie. Coś związanego z pomieszczeniami magazynowymi.
Teraz obraz stał się jeszcze jaśniejszy.
Anton nie tylko postanowił umieścić rodziców w jej domu. Wziął ich pieniądze pod obietnicą zysku, a darmowe mieszkanie miało go uchronić przed koniecznością szybkiego zwrotu środków.
— Widział pan umowę?
— Jaką umowę?
— Jakąkolwiek. Pożyczki, zarządzania powierniczego, inwestycyjną.
Teść odwrócił wzrok.
— Jesteśmy rodziną.
— To nie jest dokument.
— Już rozumiem.
W jego głosie nie było urazy do Łady. Tylko zmęczenie człowieka, który zbyt późno domyślił się, że syn nie mówił wszystkiego.
— Raisa uważa, że nas wyrzuciłaś — powiedział.
— Nie pozwoliłam wam się wprowadzić. To dwie różne rzeczy.
— Rozumiem.
— A ona?
— Ona teraz nic nie chce rozumieć.
Łada napiła się wody.
— Macie gdzie mieszkać osobno?
— Można wynająć mieszkanie. Ale Raisa jest przeciwna. Mówi, że pieniądze muszą pracować.
— Czy te pieniądze teraz pracują?
Wiktor Siemionowicz nie odpowiedział.
Łada nie naciskała. Nie zamierzała ratować dorosłych ludzi przed decyzjami, które sami podjęli. Ale musiała zrozumieć, jak daleko posunął się Anton.
— Niech pan poprosi go o wyciąg — powiedziała. — I dokumenty dotyczące inwestycji. Nie wyjaśnienia, tylko papiery.
— Myślisz, że jest źle?
— Myślę, że człowiek, który działa uczciwie, zazwyczaj nie boi się pokazywać dokumentów.
