„Zamknij się, krowo! Gdzie barszcz?”
Wiktor rzucił talerzem w ścianę. Czerwone plamy rozbryzgnęły się na tapecie. „Sam sobie ugotuj, jak ci nie smakuje!” – krzyknęłam. Chwycił mnie za ramię i odwrócił twarzą do siebie. „Co ty sobie myślisz? Zapomniałaś, kto tu rządzi?” „Nie, Witek. To ty zapomniałeś” – odpowiedziałam spokojnie, wyciągając z torebki dokumenty. „Teraz to ja tu rządzę.” Jego twarz z purpurowej zrobiła się blada jak ściana. Ręce zaczęły mu drżeć, gdy zobaczył pieczęć notariusza na akcie dziedziczenia.
Trzydzieści lat przeżyłam z tym człowiekiem. Trzydzieści lat znosiłam upokorzenia, wyzwiska i ciosy. Zaczęło się pięknie – kwiaty, komplementy, przysięgi wiecznej miłości. Wiktor był osiem lat starszy, pracował jako brygadzista na budowie. Wydawał się taki solidny, odpowiedzialny. Po ślubie maska szybko opadła. Pierwszy policzek dostałam po miesiącu – zupa była niedosolona. Płakałam całą noc, a rano przyniósł bukiet stokrotek, całował po rękach, błagał o wybaczenie. Uwierzyłam mu, głupia. „Marinka, wiesz, że jestem porywczy. Ale kocham cię, kochanie. To się więcej nie powtórzy.” Powtórzyło się po tygodniu. Potem znowu i znowu. Siniaki maskowałam korektorem, na pytania znajomych odpowiadałam: „Spadłam ze schodów”. Oni rozumiejąco kiwali głowami – wszyscy wiedzieli, ale milczeli. Takie były czasy.
Dzieci, nadzieja i ukrywanie prawdy
Urodziło nam się dwoje dzieci – Alenka i Dymitr. Myślałam, że ojcostwo go zmieni. Naiwna. Przy dzieciach nie bił – to było jedyne, za co byłam mu wdzięczna. Ale upokarzał mnie stale. „Mamo, dlaczego tata tak do ciebie mówi?” – zapytała kiedyś pięcioletnia Alenka. „Tata jest zmęczony po pracy, słoneczko. Mężczyznom jest ciężko.” „A dlaczego płaczesz w nocy?” „To ci się przyśniło, córeczko.”
Przełomowy moment nadszedł trzy miesiące temu. Zadzwoniła moja kuzynka z Jekaterynburga: „Marina, ciocia Walia zmarła. Zostawiła testament na ciebie.” „Jaki testament? Przecież nie miała nic poza starą chatą z czasów Chruszczowa.” „Miała. Tylko milczała. Mieszkanie w centrum Moskwy, konto w banku. Około piętnastu milionów rubli, nie mniej.”
Omal nie upuściłam słuchawki. Ciocia Walia całe życie pracowała jako sprzątaczka w instytucie badawczym, oszczędzała na wszystkim. Okazało się, że jej mąż, wujek Tola, był cenionym inżynierem i miał patenty. Po jego śmierci sprzedała wszystkie patenty, a mieszkanie wynajmowała. Żyła skromnie, odkładając pieniądze. „Mojej ukochanej Marince zostawiam wszystko. Wiem, jak ciężko jej z tym draniem. Niech zacznie nowe życie” – napisano w liście dołączonym do testamentu.
Tajne przygotowania do nowego życia
Przez trzy miesiące załatwiałam formalności. Wiktorowi nic nie mówiłam. Po co? Zabrałby wszystko, tak jak przez lata zabierał mi całą pensję. Wynajęłam prawnika w tajemnicy, wszystko przepisałam na siebie – i moskiewskie mieszkanie, i pieniądze. „Co to jest?” – Wiktor trząsł papierami, ślina leciała na wszystkie strony. „Skąd to wszystko?” „Spadek po ciotce Wali. Piętnaście milionów i trzypokojowe mieszkanie w Moskwie.” „To… to przecież nasze pieniądze! Rodzinne!” „Nie, Witek. To moje pieniądze. Tylko moje. Widzisz pieczęć? Wszystko jest na moje nazwisko.”
Rzucił się w moją stronę, ale odskoczyłam do drzwi. „I jeszcze coś. Wnoszę o rozwód. Adwokat już przygotowuje dokumenty. Alenka nagrywała telefonem, jak mnie biłeś. Dymitr jest świadkiem. Sędzia będzie po mojej stronie.” „Ty… ty nie waż się! Zniszczę cię!” „Spróbuj. Zawiadomienie na policję już jest napisane, leży u adwokata. Gdyby coś mi się stało – od razu trafi do odpowiednich rąk.”
