— Pieniądze są wspólne, Natasza. Przestań histeryzować.
— Histeria będzie, Witiu, kiedy zrozumiem, że już wszystko postanowiłeś za moimi plecami. Z mamą. Jak wy to lubicie.
Powiedziała to tak spokojnie, że sama się przestraszyła: jakby nie ona, ale ktoś inny, starszy i bardziej zły, wyszedł z niej na chwilę i stanął pośrodku babcinego pokoju. Pokój był mały, ciasny, z ciepłym światłem lampy, którą babcia zapalała wieczorem, żeby nie raziło w oczy. Na parapecie stały dwie pelargonie – jedna z czerwonymi kwiatami, druga blada, zmęczona. Na stole – starannie ułożona sterta dokumentów: akt zgonu, zaświadczenia, wyciąg z konta, książeczka oszczędnościowa w plastikowej koszulce i kartka z testamentem, na której jej imię było wydrukowane lekko krzywo, jakby drukarka zakaszlała.
Rodzinna narada czy rozbój w białych rękawiczkach?
Wiktor stał przy szafie, trzymając się uchwytu, jakby potrzebował podparcia. Galina Michajłowna siedziała na taborecie, w swoim szlafroku ze złotymi tygrysami, i udawała znudzenie, choć w jej oczach było to ostre, czujne spojrzenie, które pojawia się u ludzi, gdy wyczują zdobycz.
— Wspólne — powtórzyła teściowa, jakby samo słowo mogło stać się prawem. — Jesteś mężatką. Nie dziewczynką na randce. Rodzina to znaczy wszystko razem. I to dobre, i… to.
— To? — Natasza spojrzała na nią. — Babcia umarła, Galino Michajłowno. To się nazywa nie „to”, tylko śmierć.
— Śmierć to życie — odpowiedziała bez skrępowania. — Wszyscy umrą. A życie jest drogie. Czynsz, jedzenie, leki… Nie rozumiesz?
Rozumiała aż za dobrze. Wczoraj w kuchni u babci Natasza otworzyła zeszyt, w którym ta zapisywała wydatki. Równym charakterem: chleb, mleko, tabletki, żarówki. A obok skromne sumy. Babcia umiała wycisnąć z życia wszystko do ostatniej kropli i nikomu nie być ciężarem. Nawet gdy serce zaczynało jej skakać jak wystraszony ptak, mówiła: „Nic, Nataszeńko, po prostu pogoda”.
Natasza siedziała z nią nocami. Zmieniała pościel, gdy babci było wstyd poprosić. Gładziła jej suchą dłoń, gdy zasypiała. Przez cały ten czas Wiktor żył swoim zwyczajnym życiem: praca, korki, telefony do matki, zmęczenie, które lubił okazywać jak zaświadczenie o pracowniczej dzielności.
Prawda wychodzi na jaw
— Witiu — powiedziała Natasza, nie do teściowej, ale do niego, bo z nią wszystko było jasne. — Kim ty teraz jesteś? Mężem? Czy przedstawicielem mamy przy moich papierach?
— Natasz, no nie zaczynaj — potarł twarz dłonią. — Ja jestem między wami…
— Nie jesteś między. Jesteś obok niej. To dwie różne rzeczy.
Galina Michajłowna parsknęła tak, jakby Natasza powiedziała coś nieprzyzwoitego.
— Nie rób dramatu. Masz pięć milionów. Mieszkanie w centrum. Rozumiesz, że to szansa?
— Szansa na co? Na to, żebyście wreszcie przestali patrzeć na mnie jak na portfel?
Teściowa machnęła ręką.
— Nie udawaj świętej. Gdybyś była na naszym miejscu, myślałabyś tak samo. Ja, proszę cię, sama wychowałam Wiktora. I nie opowiadaj mi tu o opiece nad babcią. Dobrze, opiekowałaś się. Ale rodzina to wymiana. Bierzesz – dajesz.
Natasza przypomniała sobie nagle, jak rok temu Galina Michajłowna, siedząc w ich kuchni, mówiła: „No co ty ciągle ze swoją babcią, masz męża, myśl o swoim domu”. Wtedy przełknęła, pomyślała: no, człowiek nerwowy, starzeje się. A teraz zobaczyła: nie nerwowy. Po prostu szczery.
— Nic nie oddaję — powiedziała Natasza i poczuła, jak w piersi robi się gorąco, jakby ktoś odkręcił kran. — To jest babcine. Zostawiła mi to nie dlatego, że jesteście dobrzy, tylko dlatego, że byłam przy niej.
— My też byliśmy — wtrącił Wiktor zbyt szybko. — Jesteśmy rodziną.
— Byłeś przy niej dokładnie do momentu, gdy zorientowałeś się, że leży tam konkretna kwota. Oto cała prawda.
Dług, który miał zostać ukryty
Galina Michajłowna wstała, taboret zaskrzypiał. Podeszła bliżej, zmrużyła oczy.
— Posłuchaj, Natasza. Nie udawaj niezależnej. Jesteś zależna, jak wszyscy. Chcesz, żeby Wiktor cię szanował? Zachowuj się po ludzku.
— Po ludzku – to znaczy oddać wam to, na co nie zarobiliście?
— Nie błaznuj. Wiktor musi zamknąć jedną sprawę.
— Jaką sprawę? — Natasza odwróciła się gwałtownie do męża. — Witiu, jaką sprawę?
Odwrócił wzrok. To było gorsze niż przyznanie. W głowie Nataszy coś kliknęło: to nie tylko chciwość. Coś tam się pali.
— Witiu. Mów.
— Natasza, nie teraz — powiedział ciszej. — Daj spokój, bez matki…
— Nie. Przy niej. Ona tu wszystko za nas decyduje. Niech i to usłyszy.
Wiktor westchnął, jakby skakał do wody.
— Mam… dług.
— Jaki dług? — Natasza zapytała równo, ale jej palce mimowolnie zacisnęły się w pięść.
— Z pracy. To znaczy niezupełnie z pracy… — plątał się. — Długa historia.
— Długa historia? — Natasza spojrzała na Galinę Michajłownę. — I pani o tym wiedziała?
— A jak nie wiedzieć — odparła spokojnie. — Matka wszystko wie. I ratuje syna, jak może. Ty też byś ratowała. Gdybyś była matką.
Natasza usłyszała w tym zdaniu nie tylko ukłucie – wypowiedzenie wojny. To znaczy: jesteś nikim, nie masz prawa głosu.
— Ile? — zapytała Natasza męża.
Wiktor milczał sekundę za długo.
— Cztery.
— Cztery miliony?
— Trochę więcej — wykrztusił. — Czterysta dwadzieścia tysięcy.
Natasza poczuła, jak pokój odpływa. Jakby lampa nagle stała się jaśniejsza, a ściany – bliższe. Babcine rzeczy – szkatułka, koronkowa serweta na komodzie, stos starych czasopism – wszystko stało się obce i bezbronne.
— Ty… — nie mogła znaleźć słowa. — Cztery miliony skąd wziąłeś?
— Wziął i zainwestował — wtrąciła Galina Michajłowna. — Chciał jak najlepiej. Jest mężczyzną. Zaryzykował.
— Ryzykował? — Natasza odwróciła się do niej. — Ryzykuj swoim życiem. Dlaczego moimi rękami?
— Bo jesteś żoną — ucięła teściowa. — I koniec. Nie jesteśmy w teatrze.
Podrobiony podpis – ostatnia granica
Wiktor podszedł bliżej, spróbował wziąć Nataszę za rękę, ale cofnęła ją, jakby się poparzyła.
— Rozumiesz, co zrobiłeś? — zapytała cicho. — Nie tylko poprosiłeś o pomoc. Przyszedłeś po śmierć babci jak po zasób.
— Natasz, nie tak…
— Tak. Nie doczekałeś nawet czterdziestu dni. Siedzisz w mieszkaniu zmarłej osoby i targujesz się ze mną.
Teściowa powiedziała nagle, prawie łagodnie:
— Natasza, nie bądź głupia. Wszyscy tak żyją. Myślisz, że ludzie mają czyste pieniądze? Każdy ma swoje kruczki. Jutro przyjdą, zaczną naciskać. A jeśli my teraz zamkniemy temat – nikt się nie dowie, i będziesz żyć spokojnie. Wiktor będzie wdzięczny, wszystko wróci do normy.
Natasza spojrzała na męża. Nie zaprzeczał. Chciał tego: zamknąć, ukryć, zapomnieć. I żeby ona stała się częścią tego – żeby potem nie mogła powiedzieć, że „nie wiedziała”.
W środku podniosło się coś bardzo zimnego, jasnego. Nie łzy. Nie histeria. Trzeźwość.
— Nie powiedziałeś mi — powiedziała. — Nie powiedziałeś o długu. Nie powiedziałeś, gdzie zainwestowałeś. Nie powiedziałeś, że już wszystko postanowiłeś.
— Chciałem powiedzieć — wymamrotał Wiktor. — Po prostu…
— Po prostu czekałeś, aż pojawi się okazja. I babcia stała się okazją. To wszystko.
Podeszła do stołu, wzięła książeczkę oszczędnościową, palcem przesunęła po plastikowej okładce. I nagle zrozumiała: jeśli teraz się zawaha, zmiażdżą ją. Nie słowami. Papierami, pełnomocnictwami, notariuszem, „po dobroci”. Oni to potrafią.
— Natasza — głos Wiktora stał się twardszy. — Nie rób głupot. To naprawdę niebezpieczne.
— Niebezpieczne? — podniosła głowę. — Mnie jest niebezpiecznie żyć z człowiekiem, który milczy do ostatniej chwili, a potem przedstawia rachunek.
Galina Michajłowna straciła na chwilę cierpliwość i pokazała, co naprawdę ma w środku.
— Co ty z siebie budujesz, na litość boską! Gdzie ty pójdziesz? Masz czterdziestkę, zostaniesz sama! Myślisz, że będzie kolejka? Wiktor cię toleruje, swoją drogą. A ty mu teraz wykręcasz ręce!
— Toleruje? — Natasza uśmiechnęła się krzywo. — Słucham was i rozumiem, że oboje dawno mnie tolerujecie. Tyle że wcześniej byłam wygodna. A teraz stałam się niewygodna z pieniędzmi.
Wiktor powiedział ostro:
— Zaraz się dogadasz.
— Już się dogadałam — odpowiedziała Natasza. — Jeszcze dziś jadę do notariusza. I wszystko załatwię tak, jak powinno być. I nikt z was się do tego nie dotknie.
Teściowa podeszła bliżej, głos stał się cichy, niebezpieczny:
— Jesteś pewna, że tego chcesz?
— Tak.
— A jeśli Wiktor odejdzie? — wypowiedziała to słowo tak, jakby rzucała kamień. — Jesteś gotowa?
— On już odszedł — powiedziała Natasza. — Tylko nogi jeszcze tu są.
Decyzja, która zmienia wszystko
Nie spodziewała się, że Wiktor wybuchnie. Ale wybuchł. Twarz mu poczerwieniała, usta zadrżały.
— Ty w ogóle rozumiesz, co robisz?! — prawie krzyknął. — Chcesz mnie utopić?!
— Nie, Witiu. Sam się utopiłeś. I chcesz, żebym skoczyła za tobą.
