Na sekundę zrobiło się tak cicho, że było słychać, jak w klatce schodowej trzasnęły drzwi, jak u sąsiadów z góry odkręcono wodę. A potem Galina Michajłowna nagle spokojnie, rzeczowo powiedziała:
— Wiktor, wyjmuj.
Natasza nie od razu zrozumiała, co „wyjmuj”. Wiktor zamarł, po czym powoli sięgnął do wewnętrznej kieszeni kurtki, której nawet nie zdjął, i wyjął złożoną w czworo kartkę. Białą, grubą.
— Co to jest? — zapytała Natasza.
Wiktor milczał.
— Witiu. Co to jest?
Teściowa odpowiedziała za niego, jak zawsze:
— To pełnomocnictwo. Normalny, ludzki papierek. Żeby Wiktor mógł załatwiać sprawy, póki ty pogrążona jesteś w żałobie. My przecież o ciebie dbamy.
Natasza wzięła kartkę, rozłożyła. I zobaczyła swoje imię – wydrukowane. I podpis – podobny do jej, ale nie jej.
Zaciemniło jej się w oczach. Podniosła wzrok na Wiktora i nagle zrozumiała: zaczęli dawno. Nie dziś. Nie po śmierci. Przygotowywali się.
— Ty… — wzięła powolny wdech, jakby próbowała nie upaść. — Podrobiłeś?
W tym momencie Wiktor po raz pierwszy spojrzał na nią nie jak mąż. Jak obcy człowiek, gotowy bronić swojego za wszelką cenę.
— Natasz — powiedział głucho, jakby słowa utknęły mu w gardle. — Nie rozumiesz.
— Wszystko rozumiem — trzymała kartkę dwoma palcami, jak coś lepkiego. — Rozumiem, że postanowiliście nie prosić, tylko wziąć. Rozumiem, że zrobiliście to wcześniej. I rozumiem, że podpis nie jest mój.
Galina Michajłowna westchnęła teatralnie, jakby zmęczyła się głupotami.
— Podpis jest twój, nie wymyślaj. Sama podpisałaś, tylko nie pamiętasz. Byłaś wtedy… nieprzytomna.
— Nieprzytomna? — Natasza zaśmiała się cicho. — To wy tak nazywacie żałobę?
— Żałoba żałobą — ucięła teściowa — ale głowa ma działać. Wiktor musi zamknąć sprawę. Jeśli jej nie zamknie, przyjdą do niego. I do ciebie też. I wtedy już nie będzie czasu na twoje babcine pelargonie.
Natasza położyła kartkę na stole, jak stawia się szklankę, żeby ręce nie drżały. Ale drżały. W palcach, w kolanach, w gardle. W głowie waliło jedno: przekroczyli granicę, której nie zmyje ani mydło, ani usprawiedliwienia. Złapała się na dziwnej myśli: żeby babcia teraz weszła i powiedziała swoim cichym głosem: „Nataszeńko, nie bój się”. Ale babcia nie wejdzie. Babcia jest w ziemi. I jej nieobecność nagle stała się nie żalem, a wolnością. Nikt już nie zmusi Nataszy do znoszenia czegokolwiek dla kogoś.
Ostatnie słowo należy do niej
— Witiu — powiedziała równo. — Usiądź.
— Po co?
— Usiądź — powtórzyła. — Teraz mi wszystko opowiesz. Nie matce. Mnie.
Rzucił szybkie spojrzenie na Galinę Michajłownę, jakby pytał o pozwolenie. Ta skinęła: mów, ale pamiętaj, kto tu rządzi.
Wiktor usiadł na brzegu kanapy, gdzie babcia zwykle rozkładała robótki. Natasza nagle wyobraziła sobie, jak teściowa kiedyś przyjdzie, usiądzie w tym samym miejscu i powie: „No, mieszkanie w końcu nasze”. I od tego wszystkiego w Nataszy w środku zrobiło się twardo.
— Mów — powiedziała. — Komu jesteś winien. Kiedy. Za co.
Wiktor wypuścił powietrze.
— Wziąłem od ludzi — zaczął. — Nie z banku. Wziąłem na interes. Z Pawełkiem… no, z Pawełkiem z pracy, weszliśmy w jedną historię. Dostawy, sprzęt. Szybki interes. Rozumiesz?
— Rozumiem — skinęła Natasza. — Szybki – to zwykle znaczy zły.
— Na początku szło — mówił szybciej, jakby chciał przeskoczyć najbardziej wstydliwą część. — Potem się posypało. Pawełek zniknął, powiedział, że go wrobili. A ja zostałem. I teraz oni chcą oddać. Z procentami.
— Kim są „oni”?
— Ludźmi.
— Jakimi ludźmi, Witiu? Nazwiska. Numery. Adresy.
— Natasz — skrzywił się. — Myślisz, że oni rozdają wizytówki?
— To po co pokazujesz mi pełnomocnictwo z podrobionym podpisem? Żebym też była bez wizytówki?
Galina Michajłowna nie wytrzymała, wstała, podeszła do okna, otworzyła okno. Do mieszkania wdarł się sierpniowy powiew – ciepły, ale z nieprzyjemnym pyłem z ulicy.
— Dość — powiedziała. — Nie rób z tego śledztwa. Witiu popełnił błąd, zdarza się. Ty teraz możesz to naprawić.
— Naprawić? — Natasza odwróciła się do niej. — Naprawić przestępstwem?
— O, jakie słowa — teściowa skrzywiła się. — Przestępstwo… Myślisz, że chcesz wsadzić męża do więzienia?
— On sam tam idzie — powiedziała Natasza. — Tyle że ciągnie mnie za sobą.
Wiktor poderwał się gwałtownie.
— Naprawdę chcesz mnie dobić? — głos mu się załamał ze złości. — Nie z dobrego życia! Myślisz, że marzyłem o braniu pieniędzy od twojej babci?
— Tak — powiedziała Natasza. — Myślę, że marzyłeś. Bo inaczej przyszedłbyś do mnie wcześniej. Rok temu. Pół roku temu. Wczoraj. Powiedziałbyś: Natasza, wpadłem, boję się, pomóż radą. A ty przyszedłeś z matką i papierkiem, na którym jest rzekomo mój podpis. To nie prośba. To napad po rodzinemu.
Teściowa podeszła bliżej, jej twarz stała się twarda.
— Słuchaj, nie trzeba tych pięknych słów. Chcesz żyć spokojnie – pomóż. Nie chcesz – będzie źle dla wszystkich.
— Już jest źle — Natasza spojrzała jej prosto w oczy. — Tylko wy myślicie, że gorzej być nie może. Może. Gdy zostanę i bez pieniędzy, i bez szacunku do siebie.
Podeszła do stołu, zebrała papiery w stos. Książeczkę oszczędnościową – osobno, testament – osobno. Potem wzięła telefon.
— Dokąd dzwonisz? — Wiktor zrobił krok za nią.
— Najpierw do prawnika. Potem do notariusza. A jeśli jeszcze raz spróbujecie wcisnąć mi papier z cudzym podpisem – na policję.
Galina Michajłowna zaśmiała się krótko i złośliwie.
— Na policję. Myślisz, że będą się tym przejmować? Myślisz, że jesteś im potrzebna? Wyśmieją cię.
— Niech się śmieją — powiedziała Natasza. — Mnie już to nie obchodzi. Nie dla nich żyję.
Wybrała numer. Ale połączenie nie przeszło: Wiktor gwałtownie wyrwał jej telefon z ręki. Szybko, przyzwyczajeniem, jak zabiera się dziecku coś niebezpiecznego.
— Oddaj — powiedziała Natasza.
— Nie oddam — ścisnął telefon. — Zaraz narobisz głupot.
— Oddaj — powtórzyła. Głos miała spokojny i od tego Wiktorowi zrobiło się nieswojo.
— Natasz, proszę. Załatwmy to po cichu. Oddam ci wszystko. Później. Po prostu… muszę teraz.
— Teraz musisz ty — powiedziała Natasza. — A ja muszę teraz odzyskać swoje życie.
Podeszła do niego i zobaczyła, jak zadrżały mu palce. Nie wstyd. Strach. Nie bał się jej – bał się konsekwencji. I nagle Natasza jasno zrozumiała: jeśli teraz będzie czekać na „później”, oni ją zniszczą. Niekoniecznie pięściami. Papierami, skargami, płaczem teściowej, kłamstwami o jej „niepoczytalności”.
— Witiu — powiedziała. — Oddaj telefon.
— Nie.
— To słuchaj uważnie — Natasza odwróciła się do teściowej. — Wychodzicie. Oboje.
— Dokąd? — Galina Michajłowna uśmiechnęła się ironicznie. — To nie twoje mieszkanie.
— Moje — Natasza skinęła na papiery. — I będzie jeszcze bardziej oficjalne za kilka dni. A teraz – wychodzicie.
— Wyganiasz nas?
— Tak. I jeśli za minutę nie wyjdziecie – zacznę krzyczeć tak, że cała klatka wyjdzie. I będziecie tłumaczyć sąsiadom, dlaczego wywieracie presję na wdowie, która właśnie straciła babcię.
Słowo „wdowa” zabrzmiało nieprawdopodobnie, ale było w nim coś trafnego: rzeczywiście została sama. Tylko nie po śmierci męża, ale po jego wyborze.
Wiktor spojrzał na matkę. Ta napięła się, ale odsunęła o krok. Nie lubiła hałasu, nie lubiła świadków. Wszystko musiało być załatwiane po cichu, żeby potem mówić: „sama się zgodziła”.
— Wiktor — powiedziała Galina Michajłowna cicho. — Chodźmy. Ona jest zdenerwowana. Niech ostygnie.
Wiktor się wahał. Natasza wyciągnęła rękę.
— Telefon.
— Natasz…
— Telefon.
Powoli położył go na stole, jakby składał broń. I w tym momencie Natasza poczuła, że w środku nie zostało w niej nic miękkiego. Została tylko trzeźwość.
— I klucze — dodała.
— Zwariowałaś?
— Klucze. Teraz.
Wiktor spojrzał na matkę. Ta skinęła. Wyjął pęk, rzucił na stół. Pęk zabrzęczał – ten dźwięk w babcinym pokoju był jak strzał w starą fotografię.
— Wychodźcie — powiedziała Natasza.
Galina Michajłowna podeszła do drzwi, ale w progu się odwróciła.
— Przybiegniesz jeszcze — powiedziała spokojnie. — Gdy zrozumiesz, że samej jest ciężko.
— Już zrozumiałam — odpowiedziała Natasza. — Ciężko mi było przy was. Sama będę miała przynajmniej uczciwie.
Teściowa parsknęła i wyszła. Wiktor zatrzymał się na chwilę, jakby chciał powiedzieć coś ludzkiego, ale zamiast tego powiedział coś obcego:
— I tak pożałujesz.
— Możliwe — odpowiedziała Natasza. — Ale to będzie mój żal, a nie wasz harmonogram.
Drzwi się zamknęły. Natasza przekręciła zamek dwa razy, potem jeszcze raz, choć to już było zbędne. Oparła się plecami o drzwi. Serce waliło tak, że zatkało jej uszy.
W mieszkaniu pachniało babcinymi rzeczami: starym drewnem, proszkiem do prania, lekarstwami. I jeszcze – zapachem przesmażonej cebuli, który został z poprzedniego wieczoru, gdy Wiktor próbował udawać troskę. To wszystko zmieszało się w jeden domowy, udręczony zapach prawdy.
