Jego głos się podniósł.
— Moja siostra może umrzeć!
Poczułam, jak całe moje współczucie miesza się ze złością.
— A teraz liczy się mój osobisty wybór?
Zamilkł.
— Co?
— To samo powiedziałaś w dniu, w którym pierwszy raz oddałam krew. Oddanie krwi było moim osobistym wyborem i nie miało nic wspólnego z obowiązkami rodzinnymi.
— Nie teraz!
— Kiedy teraz?
— Sorina, myliłam się!
Po raz pierwszy słyszałam, jak mówi to bez „ale”.
— Proszę. Przyjdź.
Wzięłam głęboki oddech.
— Podaj mi nazwę szpitala i oddziału.
— Przyjdziesz?
— Powiedziałam, żeby mi przesłał informacje.
Zadzwoniłam bezpośrednio do centrum i poprosiłam o ogólne informacje na temat procedury donacji i sposobu, w jaki mogę zostać zbadana, bez polegania na wersji Radu.
Nie zamierzałam podejmować decyzji medycznej pod presją rodziny.
Kiedy wychodziłam z gabinetu, miałam już 27 nieodebranych połączeń.
Zanim wróciłam do domu, miałam 61 lat.
Tego wieczoru 104.
Doina też dzwoniła.
Jej wiadomości zmieniały się.
„Sorina, uratuj moją córkę”.
„Jak możesz być taka okrutna?”
„Znowu cię oddałaś”.
„Nie prosimy cię o nic więcej”.
„Bóg widzi”.
Potem:
„Jeśli Ilinca umrze, będziesz miała to na sumieniu”.
Przeczytałam wiadomość kilka razy.
W tym momencie zniknął ostatni ślad mojego poczucia winy.
Zadzwoniłam do niej.
Odebrała natychmiast.
— Sorina!
— Przestań mi mówić, że życie Ilinci jest moją odpowiedzialnością.
— Ale możesz jej pomóc!
— Może. Jeśli lekarze powiedzą, że mogę bezpiecznie oddać krew i jeśli zdecyduję się to zrobić.
— Co oznacza „jeśli chcesz”? To rodzina!
Zamknęłam oczy.
To samo zdanie.
Rodzina, kiedy tego potrzebowała.
„Osobisty wybór”, kiedy potrzebowałam humanitarnego traktowania.
— Pani Doina, kiedy pierwszy raz oddałam krew, powiedziała mi Pani, że to mój wybór i że i tak musi Pani zjeść obiad o 18:30.
— Byłam zdenerwowana!
— Radu zawiesił moje pieniądze na 6 miesięcy.
— Przecież nie zawiesił!
— Bo odeszłam.
Cisza.
— A teraz?
— Co teraz?
— Teraz moja krew jest warta więcej niż obiad?
Rozpłakała się.
— Nie mów tak.
— Właśnie tak do mnie mówiłeś.
Rozłączyłam się.
Do północy Radu dzwonił do mnie 175 razy.
Wyjęłam kartę SIM.
Nie dlatego, że chciałam śmierci Ilincy.
Nie dlatego, że szukałam zemsty.
Ale ponieważ nie mogłem dłużej tolerować nękania, dopóki nie powiedziałem „tak”,
Następnego dnia skontaktowałem się z centrum transfuzji krwi oficjalnymi kanałami.
Opisałem sytuację.
Powiedziano mi, że szpital koordynuje poszukiwania zgodnej krwi za pośrednictwem sieci transfuzjologicznej i że każdy dawca musi zostać poddany badaniu lekarskiemu.
indywidualnie.
Nie byłam workiem krwi, po który rodzina Petrescu mogłaby się zwrócić w razie potrzeby.
Byłam człowiekiem.
I decyzja musiała należeć do mnie.
W końcu szpitalowi udało się zabezpieczyć odpowiednie jednostki poprzez sieć regionalną i innych uprawnionych dawców.
Ilinca ponownie przeszła przez krytyczny moment.
Dowiedziałam się od niej.
Napisała do mnie kilka dni później.
„Jestem w stabilnym stanie. Nie chcę, żebyś czuła się winna. Radu i moja mama nie miały prawa cię naciskać”.
Odpisałam:
„Cieszę się, że nic ci nie jest”.
To wszystko.
Ale Radu się nie zatrzymał.
Kiedy zdał sobie sprawę, że jego siostrze nic nie grozi, przyszedł do firmy, w której pracowałam.
Tym razem nie krzyczał.
Wyglądał starzej.
— Czy pozwoliłbyś jej umrzeć?
Spojrzałam na niego.
— Nie.
— Ale nie przyszedłeś.
— W szpitalu znaleziono krew.
— Nie wiedziałeś, że tak będzie.
— Też nie wiedziałeś, że się kwalifikuję.
Zamilkł.
— Chciałeś tylko, żebym od razu uciekła, jak tylko pstrykniesz palcami.
— To moja siostra.
— Wiem.
— Twoja też.
Poczułam ból.
Bo w pewnym sensie miał rację.
Kochałam Ilincę.
