Klucze zabrzęczały w zamku znajomo, kojąco. Pchnęłam drzwi ramieniem, przytrzymując torbę z laptopem i siatkę z zakupami. Czwartek był ciężki – prezentacja dla klienta, trzygodzinne spotkanie, korki w drodze powrotnej. Chciałam tylko jednego: zdjąć buty, włożyć domowe spodnie i paść na kanapę z kieliszkiem wina.
Ale coś było nie tak.
W przedpokoju stały cudze buty – damskie i męskie trampki w rozmiarze czterdzieści pięć. Zamarłam, czując, jak zmęczenie natychmiast ustępuje miejsca niepokojowi. Z salonu dobiegały głosy.
– Andriucha, a jakie tu macie WiFi? – męski głos, młody, bezceremonialny. – Podaj hasło, bo kończy mi się transfer.
– Zaraz, Liocha – odpowiedział mój mąż Andriej, a w jego tonie wyczułam coś napiętego, winnego.
Serce zamarło. Powoli przeszłam do salonu i stanęłam jak wryta.
Na mojej ukochanej kanapie, tej, którą wybierałam trzy miesiące i za którą zapłaciłam okrągłą sumę, rozparł się chłopak około dwudziestu pięciu lat w dresie i koszulce. Wbił wzrok w telefon, z nogami w skarpetkach na stoliku kawowym. Obok, w fotelu, siedziała kobieta około pięćdziesiątki z idealną fryzurą i niezadowoloną miną, popijając herbatę z mojego ulubionego kubka – tego od najlepszej przyjaciółki.
– Co się tu dzieje? – wykrztusiłam.
Andriej zerwał się z kanapy, gdzie siedział obok chłopaka. Twarz miał czerwoną, wzrok biegający.
– Len, już jesteś! Nie spodziewałem się… znaczy myślałem, że się spóźnisz…
– Andriej – odstawiłam torby na podłogę, czując, jak wszystko we mnie lodowacieje – co ci ludzie robią w naszym mieszkaniu?
Kobieta postawiła kubek na spodku i wyprostowała się.
– No proszę – jej głos był lodowaty. – Nawet się nie przywitała. Andriej, nie mówiłeś żonie o zasadach dobrego wychowania?
Przeniosłam wzrok na Andrieja.
– To moja matka – wybąkał – Walentyna Pietrowna. I mój brat Aleksiej.
Mózg odmawiał zrozumienia. Teściowa. Widziałam ją dokładnie trzy razy w ciągu pięciu lat małżeństwa – na ślubie, w Nowy Rok dwa lata temu i na urodzinach Andrieja. Została w swoim rodzinnym mieście, gdy syn przeprowadził się do Moskwy. Nie utrzymywaliśmy specjalnych kontaktów – od początku odnosiła się do mnie chłodno, uważając, że jej syn zasługuje na kogoś lepszego. A brat… o istnieniu brata dowiedziałam się dopiero na ślubie. Młodszy, rozpieszczony, wiecznie siedzący na głowie matki.
– Andriej – wzięłam się w garść – przejdźmy do kuchni. Teraz.
Powlókł się za mną, z opuszczonymi ramionami. Zamknęłam drzwi i odwróciłam się do niego.
– Wytłumacz mi, do cholery, co twoja matka i brat robią w moim mieszkaniu?!
– Lenoczka, uspokój się… – spróbował chwycić mnie za rękę, ale cofnęłam się.
– Jestem spokojna. Odpowiadaj.
Andriej westchnął, przetarł twarz dłońmi.
– Liocha postanowił przenieść się do Moskwy. Robić karierę, rozumiesz? W naszym mieście nie ma specjalnych perspektyw. Namówił mamę, żeby też się tu przeprowadziła. Już wystawili dom na sprzedaż.
Słuchałam i z każdym słowem gniew narastał we mnie coraz mocniej.
– I co?
– No, muszą gdzieś mieszkać, dopóki nie znajdą mieszkania. To tylko na chwilę, tydzień-dwa maksimum. Nie można ich przecież wsadzić do hotelu, skoro mamy takie duże mieszkanie!
– TYDZIEŃ-DWA?! – nie wytrzymałam krzyku. – Andriej, zdajesz sobie sprawę, co zrobiłeś?
– Po prostu pomogłem rodzinie…
– Wpuściłeś do MOJEGO mieszkania dwie osoby, nawet mnie nie pytając! Nawet nie uprzedzając! Wracam do domu po pracy i widzę obcych ludzi na mojej kanapie!
– Nie są obcy, to moja rodzina!
– Dla mnie są obcy! – poczułam, jak głos przechodzi w pisk, ale nie mogłam się powstrzymać. – Widziałam twoją matkę trzy razy w ciągu pięciu lat! Trzy razy, Andriej! A brata tylko na ślubie!
– Przesadzasz…
– Nie przesadzam! Nawet nie zadzwoniłeś! Nie napisałeś! Nic! Po prostu przyprowadziłeś ich tutaj, do mojego mieszkania, do mojej przestrzeni osobistej!
Drzwi otworzyły się z hukiem i na progu stanęła Walentyna Pietrowna, cała w oburzonej godności.
– Co tu za krzyki? Wszystko słyszymy! Jeleno, może pani mówić ciszej?
– Mogę – odwróciłam się do niej – ale nie chcę. To moje mieszkanie i mam prawo krzyczeć, gdzie mi się podoba.
– Pani mieszkanie? – uniosła brwi. – Andriej mówił mi co innego. Jesteście chyba małżeństwem, o ile pamiętam? Więc to wasze wspólne mieszkanie.
– Nie – wycedziłam przez zęby. – To mieszkanie zostało kupione przeze mnie przed ślubem. Za moje pieniądze. Jest moją własnością, i tylko moją.
Zapadła cisza. Walentyna Pietrowna zbladła, Andriej zamknął oczy.
– Mamo, chodźmy, nie trzeba – wymamrotał.
Ale teściowa nie należała do tych, którzy się wycofują.
– Bardzo interesujące – jej głos stał się jeszcze chłodniejszy. – Jesteście więc jedną z tych żon, które ciągle przypominają mężowi, że mieszkanie jest ich? Przypominają o swojej wyższości?
– Nigdy nie przypominałam – fala wściekłości podnosiła się we mnie. – Dla mnie to był nasz dom. NASZ. Dopóki twój syn nie postanowił nim rozporządzać beze mnie!
– Jesteśmy tylko na parę tygodni! – wtrącił się Aleksiej, który przyszedł za matką. – Czego się tak pieklicie? No pośpimy na kanapie.
– Na MOJEJ kanapie – spojrzałam na niego z obrzydzeniem. – I w ogóle, co ty tu robisz? Masz dwadzieścia pięć lat! Mieszkaj sam, pracuj, wynajmuj mieszkanie!
– Słuchaj no – chłopak zrobił krok w moją stronę – nie ucz mnie życia! Pracuję, ale w Moskwie są chore ceny, jeśli nie wiesz. Brat pozwolił tu pomieszkać, dopóki się nie urządzimy.
– Brat nie miał prawa pozwalać!
– Miał! – wykrzyknęła Walentyna Pietrowna. – Jest mężczyzną, jest głową rodziny!
Zaśmiałam się. Histerycznie, złośliwie.
– Głową rodziny? W moim mieszkaniu? Głowa rodziny nie podejmuje decyzji za plecami żony! Głowa rodziny nie przyprowadza krewnych bez uprzedzenia!
– Jeleno, jest pani niewdzięczna! – teściowa nacierała na mnie, wymierzając palcem w moją pierś. – Mój syn się z panią ożenił, dał pani nazwisko, utrzymuje…
