„Czekaliśmy specjalnie, aż skończysz remont mieszkania brata! A teraz spadaj” – przyznała szwagierka.
Pieniądze dotarły pod koniec lutego – notariusz zadzwonił w piątek rano, gdy Alona była w pracy, przeglądając nudny protokół. Ciocia Rita zmarła w styczniu, cicho i niespodziewanie, a Alona do ostatniej chwili nie wiedziała, że sporządziła testament.
„Musisz przyjść, żeby dopełnić formalności” – powiedział notariusz oficjalnym tonem. „Zgodnie z testamentem przysługuje ci kaucja. Kwota wynosi milion sześćset tysięcy rubli”.
Alona zapytała ponownie. Notariusz powtórzył kwotę. Ta się nie zmieniła.
Ciocia Rita całe życie pracowała jako księgowa, żyła skromnie, nigdy nie wydając zbyt wiele, a Alona, szczerze mówiąc, nigdy nie przypuszczała, że za tą skromnością kryje się coś więcej. Po prostu ciocia – zawsze w tym samym płaszczu, z tą samą torbą na zakupy, ze słoikiem dżemu w prezencie na każdy Nowy Rok.
Po podpisaniu dokumentów i przelaniu pieniędzy na konto, Alona spędziła kilka dni, myśląc tylko o tym milionie sześciuset. Nie wiedziała, co z nimi zrobić. Nie w sensie pieniędzy, ale samej myśli. Ogarnęło ją jakieś dziwne uczucie, ani radości, ani smutku, ale coś pomiędzy.
Ona i Anton mieszkali w jego mieszkaniu od trzech lat. Jej mąż dostał je od rodziców przed ślubem – dwupokojowe mieszkanie na piątym piętrze w bloku z wielkiej płyty, z rurami szumiącymi w nocy, z oknami, które zimą trzeszczały, i tapetami, które zdawały się kryć wspomnienia z czasów sowieckich. Nadawało się do zamieszkania, ale z każdym rokiem stawało się coraz bardziej jasne, że coś trzeba z tym zrobić.
Anton mówił o tym od dawna. Westchnął, spojrzał na łuszczące się płytki w łazience i pokręcił głową. Nie było pieniędzy – a raczej były, ale nie na tyle, żeby poważnie podjąć się generalnego remontu. Oszczędzali, ale powoli.
I teraz Alona miała milion sześćset.
Myślała o tym przez tydzień. Potem przez kolejne trzy dni. Aż pewnego wieczoru, gdy siedzieli w kuchni, a Anton znów spojrzał na szparę nad oknem z miną człowieka, który dawno pogodził się z nieuniknionym, Alona powiedziała:
„Zróbmy remont. Za pieniądze cioci”.
Anton uniósł głowę.
„Mówisz poważnie?”
„Poważnie” – Alona skinęła głową. „Mieszkamy tu. To nasz dom. Niech będzie dobrze”.
„Alona, to twój spadek…”
„Nasza przyszłość” – przerwała Alona. „Co za różnica?”
Anton milczał przez długi czas. Potem wstał, przytulił żonę i powiedział cicho:
„Nie wiem, jak ty to robisz”.
„Co ja robię?”
„Tak po prostu, po prostu idź i zrób to”.
Alena się roześmiała. Siedzieli chwilę w kuchni, dyskutując, od czego zacząć, kogo zaprosić i ile to zajmie czasu. Anton był tego wieczoru radosny – rzadko spotykany moment u niego, z błyszczącymi oczami i pewną lekkością w głosie.
Remont rozpoczął się w marcu.
Alena zajęła się wszystkim: znalazła ekipę na podstawie recenzji, skoordynowała wycenę i poszła do sklepu z narzędziami, żeby wybrać płytki i panele podłogowe. Anton pomagał w weekendy – nosił torby, sortował stare szafki, malował parapety. Ale Alena wykonała większość pracy i wcale jej to nie przeszkadzało. Uwielbiała patrzeć, jak mieszkanie się zmienia – jak z obskurnego, przeciągłego pomieszczenia nabiera życia i realności.
Wymieniono wszystkie media – rury, okablowanie i gniazdka. Łazienka została gruntownie odnowiona: nowe szaro-beżowe płytki, prawdziwy prysznic zamiast starej wanny, która nie trzymała już emalii. W kuchni zburzyli antresolę pod sufitem, zamontowali porządne szafki i kupili nowe sprzęty AGD. W pokojach położono panele podłogowe, pomalowano ściany i zamontowano szafy wnękowe.
Do maja wydano prawie dziewięćset tysięcy. Alona prowadziła arkusz kalkulacyjny w telefonie – każdy wydatek, każdy rachunek. Nie z chciwości, po prostu się przyzwyczaiła. Spojrzała na liczby i pomyślała, że ciocia Rita pewnie by to pochwaliła – ona też lubiła, gdy wszystko robi się humanitarnie i z rozmysłem.
W połowie maja Anton przytulił Alonę na środku wciąż nieumeblowanego salonu i powiedział:
„Czy wiesz, że mieszkanie jest teraz warte dwa razy więcej?”
„Mogę sobie mniej więcej wyobrazić” – uśmiechnęła się Alona.
„Wpłaciłaś zaliczkę, Alona. To już nie jest tylko moje mieszkanie. Jest nasze”.
Alona skinęła głową i nie rozwinęła tematu. Po co się rozwodzić – wszystko jest takie oczywiste. Mąż, mieszkanie, remont, wspólne życie. O wiele prostsze.
Pod koniec maja pozostało jeszcze kilka drobnych rzeczy do zrobienia: zawieszenie karniszy, zakup dodatkowych lamp do przedpokoju i położenie ostatniego rzędu listew przypodłogowych w sypialni. Alena umówiła się z majstrem na sobotę, kupiła lampy i spakowała je. W piątek wieczorem mąż powiedział, że jej mama i Oksana chciałyby wpaść na weekend, żeby obejrzeć remont.
„Oczywiście, niech przyjdą” – powiedziała Alena.
Wiera Pawłowna i Oksana przyjechały w sobotę około południa, akurat gdy majster kończył montować listwy przypodłogowe. Alena otworzyła drzwi i przywitała się. Wiera Pawłowna weszła pierwsza, obejrzała przedpokój, przeszła na korytarz i zajrzała do łazienki. Wyraz twarzy jej teściowej był uważny, niemal skupiony, jakby oceniał, a nie tylko obserwował.
„Dobra robota” – powiedziała Wiera Pawłowna, dotykając płytek w łazience. „Praca na wysokim poziomie”.
„Starałam się dobrać dobrych ludzi” – Alena skinęła głową.
Oksana cicho przechadzała się po pokojach, otwierając szafki i patrząc w okna. Alena to zauważyła, ale nie zwróciła na to uwagi – jej szwagierka zawsze miała w sobie coś z tego, z zaborczym spojrzeniem.
Złota rączka skończył, zebrał narzędzia i wyszedł. Alena nakryła do stołu w kuchni – herbata, ciasto, które kupił rano, i pokroiła owoce. Anton usiadł obok matki, rozmawiając o czymś innym. Oksana usiadła naprzeciwko niego.
Rozmowa płynęła swobodnie – o remontach, cenach i tym, że dobrych fachowców trudno znaleźć w dzisiejszych czasach. Alena nalała herbaty, odpowiadała na pytania i słuchała kątem ucha, jak Wiera Pawłowna opowiada o znajomych, którzy również przeprowadzili remont i mają z tym problem.
Potem Oksana postawiła filiżankę na stole. Nie gwałtownie, ale ostrożnie. Odwróciła się do Aleny i powiedziała spokojnym głosem, bez złośliwości ani wstępu:
„Słuchaj, o tym właśnie rozmawiałyśmy”. Czekałyśmy, aż wszystko się skończy, zanim zaczęłyśmy rozmawiać. Teraz możemy. Lepiej się wyprowadź.
Alena nie zrozumiała od razu.
„Co masz na myśli?” zapytała.
Ciąg dalszy poniżej w pierwszym komentarzu.
