„Oddawaj klucze, powiedziałam!”
Walentyna Pietrowna wczepiła się w framugę drzwi mojego mieszkania. „Mój Wicieńka mieszkał tu tyle czasu!” „To moje mieszkanie, kupiłam je przed ślubem!” – próbowałam zamknąć drzwi. „Ha! Myślałaś, że to tylko twoje? Mój syn ma do niego prawo! On tu robił remont!” „Jaki remont? Przekleił tapety w sypialni?!” „Niewdzięczna! Wicia się dla ciebie starał, a ty go wyrzuciłaś! Teraz ja tu będę mieszkać, dopóki on jest w delegacji!”
Wszystko zaczęło się trzy lata temu. Poznałam Wiktora na firmowej imprezie – charyzmatyczny menedżer z idealnym uśmiechem. Po pół roku wprowadził się do mojej kawalerki na Awtozawodzkiej. Mieszkanie kupiłam sama, oszczędzając pięć lat, odkładając z każdej wypłaty. „Słoneczko, weźmy ślub” – zaproponował Wicia po roku. „Tylko skromne wesele, mama leczy serce.” Podpisaliśmy cicho. Walentyna Pietrowna patrzyła na mnie podczas ceremonii jak na złodziejkę. Jej Wicieńka – złoty chłopiec, a ja – prowincjuszka z Tweru, programistka.
Pierwszy sygnał alarmowy dała teściowa, gdy zjawiła się z walizką: „Wicieczka, pomieszkałam u cioci Gali, mam już dość. Nie macie nic przeciwko?” Miesiąc spała na naszej kanapie. Wstawała o piątej rano, by grzechotać garnkami. „Ugotuję Wicieńce kaszkę, bo chudziutki.” Że ja wstaję o siódmej do pracy – nieważne. „Mamo, może odwiedziłabyś siostrę pod Moskwą?” – zaproponował nieśmiało mąż. „Synku! Wyganiasz mnie? Ta cię nauczyła?” Milczałam. Potem wyjechała sama, obrażona na trzy miesiące.
Kiedy teściowa postanowiła zamieszkać na stałe
Drugi raz Walentyna Pietrowna wparowała, gdy byłam na konferencji w Petersburgu. Wracam – meble przestawione, moje rzeczy w kartonach na balkonie. „Co się dzieje?” – zamarłam w drzwiach. „Urządzam gniazdko dla wnuków!” – teściowa promieniała. „A propos, kiedy zamierzasz rodzić? Wicieńka ma już trzydzieści pięć lat!” „Mamo, rozmawialiśmy o tym…” – zaczął mąż. „Milcz! Znam te karierowiczki! Najpierw praca, potem będzie za późno!”
Wytrzymałam tydzień. Potem spakowałam jej rzeczy: „Walentyno Pietrowno, przepraszam, ale to mój dom. Ma pani własne mieszkanie.” „A ty… Wicia! Twoja żona mnie obraża!” Mąż stanął między nami: „Mamo, Swieta ma rację. To jej mieszkanie.” „Zdrajco!” – trzasnęła drzwiami.
Przez pół roku było cicho. Wicia przepraszał, obiecywał porozmawiać z matką. Przysięgał, że więcej się to nie powtórzy. Głupia, uwierzyłam. Potem mąż wyjechał na dwutygodniową delegację do Nowosybirska. Trzeciego dnia ktoś zaczął walić w drzwi. „Otwieraj! Wiem, że jesteś w domu!” – głos teściowej. Nie otworzyłam. Ona wezwała ślusarza, mówiąc, że zgubiła klucze do WŁASNEGO mieszkania. Pokazała jakąś starą fakturę z nazwiskiem syna. Wieczorem wracam z pracy – zamek wymieniony.
Policja i dokumenty
